Anciano 2

—¿Por qué hiciste eso?

La pregunta del anciano me tomó por sorpresa. Me detuve a mitad de un bocado, mi mente tratando de entender su significado. Al ver mi confusión, él aclaró, con voz suave pero inquisitiva.

—¿Por qué me ayudaste ahí, joven?

Tragué con dificultad, repentinamente consciente del peso de su mirada. La pregunta parecía simple, pero exigía más que una respuesta sencilla. Bajé la mirada hacia mi comida, mis pensamientos regresando a la escena anterior, a los rostros de los matones y la ira que había surgido dentro de mí.

¿Por qué lo había ayudado?

—No lo sé... —comencé, con voz insegura—. Supongo que simplemente no podía soportar verlos acosándote así.

El anciano continuó mirándome, sus ojos llenos de una mezcla de gratitud y curiosidad.

—¿Pero por qué? No tenías que involucrarte. Podrías haberte alejado como tantos otros.

Sus palabras resonaron en mi mente, desencadenando recuerdos de mis propias luchas, de las burlas de Stroud, y las innumerables veces que me había sentido impotente. Respiré profundo, tratando de ordenar mis sentimientos.

—Tal vez... porque sé lo que se siente —admití, con voz apenas audible—. Sé lo que es ser molestado, ser visto como débil e indefenso. Y simplemente lo odié en ese momento.

El anciano asintió lentamente, su expresión suavizándose.

—¿Entonces, actuaste por empatía?

Lo pensé por un momento. Empatía... ¿era eso? Quizás era parte de ello, pero había más. Sentía una ira profunda, un deseo de luchar contra la injusticia de todo.

—Creo que fue más que solo empatía —dije, mi voz volviéndose más fuerte—. También fue ira. Ira al ver a alguien más sufrir como yo lo he hecho. Ira hacia aquellos que piensan que pueden tomar lo que quieren porque son más fuertes.

La mirada del anciano se volvió pensativa.

—Me recuerdas a alguien que conocí una vez —dijo en voz baja—. Alguien que tampoco podía soportar ver la injusticia.

Lo miré, curioso.

—¿Quién era?

—Hace mucho tiempo, tuve un amigo. Era muy parecido a ti: valiente, apasionado, y que se negaba a retroceder ante la injusticia. Defendía a los débiles y luchaba contra aquellos que abusaban de su poder —dijo el anciano mientras sus ojos se volvían distantes, perdidos en los recuerdos—. Pero el mundo no fue amable con él. Enfrentó muchas dificultades, y su camino no fue fácil.

Escuché atentamente, sintiendo una extraña conexión con la historia.

—¿Qué le sucedió? —pregunté.

—Se convirtió en un gran guerrero, respetado y temido por muchos. Pero al final, su deseo de proteger a otros le costó caro. Se hizo muchos enemigos y perdió mucho en el camino. Incluso las personas que creía cercanas resultaron ser extraños.

La voz del anciano se volvió más suave, teñida con una tristeza que reflejaba el peso de sus palabras.

—Lo hizo todo por todos sin distinguir entre familia o amigos. Trataba a todas las personas por igual y las juzgaba con los mismos estándares. Pero quizás por eso, se alejó de aquellos más cercanos a él.

Podía ver el dolor en los ojos del anciano, el arrepentimiento que parecía emanar de cada palabra.

—Creía en la justicia y la equidad, pero al hacerlo, pasó por alto los vínculos únicos y las responsabilidades que vienen con las relaciones cercanas. Su imparcialidad, aunque noble, lo hacía parecer frío y distante de aquellos que se preocupaban por él. Sentían como si colocara las necesidades de extraños por encima de las suyas —continuó.

Sentí una punzada de simpatía y un toque de miedo.

—¿Qué le sucedió al final? —pregunté.

El anciano suspiró profundamente, su mirada distante.

—Eventualmente, fue rechazado por aquellos que había intentado proteger. No podían entender sus decisiones, y a sus ojos, se había convertido en un extraño. Las mismas personas que pensaba que estaba protegiendo comenzaron a verlo como un forastero, alguien que no pertenecía.

Fruncí el ceño, la historia del anciano despertando una mezcla de emociones dentro de mí. Se sentía incómodamente familiar, haciendo eco de la situación en la que me encontraba ahora—descartado por mi familia, sin nadie que creyera en mí. El peso de su juicio aún presionaba fuertemente sobre mis hombros.

El anciano me miró pensativamente, sus ojos entrecerrándose ligeramente.

—Te ves joven —dijo, su voz suave pero inquisitiva—. ¿Qué edad tienes?

—Catorce —respondí en voz baja, la palabra sintiéndose pesada en mi lengua.

Los ojos del anciano se abrieron con sorpresa.

—¿Catorce? ¿Y qué estás haciendo aquí, en este lugar? —preguntó.

Dudé, la pregunta trayendo de vuelta los recuerdos de mi reciente calvario. La acusación, el juicio, el castigo—todo se sentía como una pesadilla de la que no podía despertar. Luché por encontrar las palabras para explicar.

—Si no quieres responder, está bien —dijo el anciano, moviendo la cabeza. Pero no se fue.

...

Como si supiera que eventualmente hablaría. Lentamente, comencé a formar las palabras en mi cabeza.

—Fui... acusado de un crimen que no cometí —dije lentamente, mi voz apenas audible—. Mi familia no me creyó. Me enviaron aquí como castigo, a luchar en las líneas del frente.

La expresión del anciano se suavizó con comprensión y simpatía.

—Esa es una carga pesada para alguien tan joven —dijo en voz baja—. Ser rechazado por tu propia familia, ser arrojado a un mundo de violencia y muerte... es un destino cruel.

Asentí, el peso de sus palabras presionándome.

—No sé por qué sucedió esto —admití—. He tratado de ser un buen hijo, de estar a la altura de las expectativas de mi familia, pero nunca fue suficiente. Y ahora, estoy aquí, solo y luchando por mi vida.

—Ese es un destino triste —respondió el anciano, mirando al cielo. Estaba oscuro, lleno de estrellas. La brisa fría susurraba entre los árboles, añadiendo al frío de la noche.

Nos sentamos en silencio, el aire frío envolviéndonos como un sudario. El anciano no intentó consolarme ni ofrecer consuelo falso. En cambio, habló con franqueza, su voz llevando el peso de años de experiencia.

—El mundo a menudo es injusto —dijo—. Hay momentos en que parece que todo está en tu contra, cuando te quedas preguntándote por qué las cosas suceden como suceden. Pero así es como es. El mundo no siempre es justo, y no siempre tiene sentido.

Logré esbozar una pequeña sonrisa, apreciando su honestidad.

—Sí, es verdad —dije—. No tiene sentido, pero aún tenemos que seguir adelante.

El anciano asintió, sus ojos reflejando un entendimiento compartido.

—Exactamente. Tenemos que seguir avanzando, sin importar lo difícil que se ponga.

Un momento de silencio pasó antes de que me volteara hacia él con una pregunta que había estado en mi mente.

—¿Cómo llegaste aquí?

La mirada del anciano cambió, con una mirada distante en sus ojos.

—Era solo un mendigo en las calles, tratando de sobrevivir —comenzó—. No tenía mucho, solo la ropa que llevaba puesta y la esperanza de encontrar algo para comer cada día. Un día, tenía tanta hambre que robé algo de comida. Pero tristemente, el pan que había robado estaba siendo preparado para el hijo del Barón. No lo sabía; si lo hubiera sabido, nunca habría hecho tal cosa. Eventualmente, me atraparon, y me enviaron aquí como castigo ya que esos panes estaban ahora en mi estómago.

Su historia era simple comparada con la de su amigo. Era extraña y rara, pero de alguna manera no podía encontrar qué era exactamente.

Pero aún así, solo por algo de pan, lo habían enviado a este lugar.

«La vida fuera de la Mansión es definitivamente diferente».

Por primera vez en mi vida, tuve contacto con alguien que no estaba afiliado con mi familia y era un plebeyo.

—Eso es duro —dije en voz baja—. Solo por tratar de sobrevivir.

Miré alrededor a los otros aprendices, muchos de los cuales aún me miraban con sospecha y desdén. Por primera vez, comencé a entender su odio. Si estuviera en sus zapatos, sufriendo bajo los caprichos de los poderosos, probablemente sentiría lo mismo.

—No es de extrañar que me odien —murmuré, más para mí mismo que para el anciano.

El anciano se encogió de hombros, con una mirada resignada en su rostro.

—La vida es dura a veces. Pero haces lo que tienes que hacer para seguir adelante.

Asentí, sintiendo un sentido de solidaridad con él. A pesar de nuestros diferentes orígenes, ambos estábamos aquí, enfrentando las mismas luchas y luchando por nuestras vidas.

—Gracias, joven —dijo el anciano con una sonrisa serena.

—Lucavion —respondí, decidiendo que sería mejor dirigirnos el uno al otro por nombre.

El anciano asintió pensativamente.

—Ah, Lucavion. Un buen nombre.

—¿Y cómo debería llamarte? —pregunté, genuinamente curioso.

—Bueno —dijo con un brillo en sus ojos—, no necesitas llamarme nada especial. Solo llámame "anciano".

Pero parecía que este anciano tenía una peculiaridad extraña.

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