Capítulo 5: La Fauce de la Destrucción

El campo de batalla era un torbellino caótico de violencia y muerte. Los Orkos, liderados por el temible Señor de la Guerra Garlog Trituracráneos, cargaban con un abandono temerario. Garlog era un coloso, una bestia imponente que se alzaba sobre sus congéneres con un cuerpo musculoso y marcado por cicatrices, aparentemente insensible al dolor. Su enorme garra de energía, un instrumento de pura destrucción, despedazaba todo lo que tenía la desgracia de cruzarse en su camino. Sus rugidos resonaban por todo el campo de batalla, un grito salvaje que impulsaba a sus Orkos hacia una frenesí imparable.

Garlog Trituracráneos se deleitaba en el caos. Balanceaba su garra de energía con brutal eficiencia, decapitando a un grupo de Hormagaunts Tiránidos que osaban desafiarlo. Sus ojos, brillando con una luz verde malévola, escudriñaban el campo en busca de su próxima víctima. Era la encarnación de la brutalidad Orka, una fuerza de la naturaleza que prosperaba en el derramamiento de sangre y la carnicería.

Garlog levantó su enorme choppa por encima de su cabeza, sus bordes serrados reluciendo en la luz mortecina. Sus ojos rojos y diminutos recorrían el campo con un júbilo salvaje. "¡WAAAGH! ¿Esto llaman pelea? ¡Muéstrenles a estos bichos qué significa enfrentarse a un Orko! ¡Desgárrenlos en pedazos!" bramó, su voz un rugido atronador que impulsó a sus muchachos a una carga frenética. "¡Yo mismo aplastaré a estos bichos! ¡Ningún asqueroso bicho tomará mi planeta!"

Los Orkos a su alrededor luchaban con la misma ferocidad, sus armas toscas pero efectivas desgarrando las hordas tiránidas. Los shootas y sluggas, equivalentes Orkos a rifles y pistolas, disparaban en un ritmo staccato, enviando una lluvia de balas a los cuerpos quitinosos de los Tiránidos. El estruendo de los disparos era ensordecedor, una cacofonía de destrucción que aumentaba el caos del combate.

Los Boyz armados con choppas cortaban y rebanaban, sus hachas y espadas rudimentarias atravesando carne y hueso con un deleite salvaje. Estas armas cuerpo a cuerpo, aunque simples, eran brutalmente efectivas en manos Orkas. Los Boyz, como se llamaba a los soldados de infantería Orkos, bramaban sus gritos de guerra, sus voces guturales mezclándose con los alaridos de sus enemigos moribundos.

Garlog lideraba desde el frente, su enorme figura un faro para sus guerreros. Su garra de energía, una monstruosidad mecánica, aplastaba todo a su paso. Con cada golpe, enviaba cuerpos tiránidos volando, su sangre y ichor manchando el suelo. Su liderazgo era simple pero efectivo: luchar más duro, pelear más feroz y nunca retroceder.

Las tácticas de batalla de los Orkos eran caóticas pero aterradoramente efectivas. Avanzaban en oleadas, abrumando a sus enemigos con números y fuerza bruta. Sus máquinas de guerra, artefactos improvisados ensamblados con piezas saqueadas, retumbaban por el campo, sumando su potencia de fuego a la refriega. El vehículo personal de Garlog, un enorme battlewagon repleto de armas, aplastaba todo a su paso, sus cañones escupiendo muerte en todas direcciones.

A pesar de su aparente desorganización, había método en la locura Orka. Garlog dirigía a sus Boyz con sorprendente astucia, usando su ferocidad para romper las líneas enemigas y explotando cualquier debilidad que detectaba. Su estrategia era la agresión implacable, sin conceder ni un respiro al enemigo.

La brutalidad y ferocidad de los Orkos eran un espectáculo aterrador. Se deleitaban en la violencia, sus ojos brillando con sed de sangre. Para ellos, la batalla no era solo un medio para un fin, sino un fin en sí mismo: una gloriosa lucha sin fin donde los fuertes sobrevivían y los débiles eran aplastados. Y en el centro de este torbellino, guiándolos con salvaje alegría, estaba Garlog Trituracráneos, el Señor de la Guerra que nadie podía detener.

Los Tiránidos avanzaban por el campo con eficiencia aterradora, presionando sin cesar contra las salvajes defensas Orkas. La oleada principal estaba compuesta por Termagantes, criaturas pequeñas y ágiles que se movían en una horda chirriante. Sus garras y dientes eran afilados, y disparaban escarabajos fleshborer que se enterraban en sus víctimas con precisión letal.

Un Termagante avanzaba, sus patas con garras arañando la tierra quemada. Su bio-rifle, un arma orgánica fusionada a su brazo, pulsaba con un brillo enfermizo. Los feromonas de la Mente Enjambre vibraban en su simple cerebro, guiando sus acciones con una directiva inquebrantable: matar, consumir, adaptarse.

El aire estaba lleno de rugidos guturales Orkos y el estruendo ensordecedor de armas rudimentarias. El Termagante, con sus sentidos alienígenas, detectó el olor a sangre y el sabor acre del humo. Se movía en grupo con otros Termagantes, su asalto coordinado semejaba una plaga de langostas descendiendo sobre un campo.

Al divisar un grupo de Boyz Orkos, el Termagante levantó su bio-rifle y disparó. El arma lanzó una corriente de proyectiles ácidos que atravesaron la armadura improvisada de los Orkos, haciéndolos aullar de dolor y rabia. El Termagante no sentía satisfacción ni alegría; solo conocía el impulso implacable de destruir y alimentarse.

Cuando un Nob Orko cargó contra él, blandiendo un enorme choppa, el Termagante se apartó con sorprendente agilidad. Continuó disparando su bio-rifle, cubriendo al Nob con rondas ácidas. La piel verde del Orko chisporroteaba y humeaba, pero no cedía. Los ojos del Nob ardían con furia mientras blandía su arma en un amplio arco.

Los reflejos del Termagante, afinados por la Mente Enjambre, le permitieron esquivar por poco el golpe mortal. Saltó sobre la espalda del Nob, clavando sus garras en la gruesa piel del Orko. Con un siseo, mordió el cuello del Nob, inyectando un veneno potente. El Orko tambaleó, sus movimientos se volvían lentos mientras el veneno hacía efecto. El Termagante siguió desgarrando a su presa, impulsado por un hambre insaciable.

Entre la multitud de Termagantes, formas mayores y más amenazantes merodeaban. Los Lictors, los mortales asesinos Tiránidos, se movían con una gracia inquietante, su piel camaleónica mimetizándose con las sombras. Cada Lictor era un maestro del emboscada, con largas garras y tentáculos alimentadores listos para destrozar a cualquier Orko que cruzara su camino. Sus cabezas con múltiples ojos escaneaban constantemente en busca de presas, y sus extremidades con púas goteaban una toxina paralizante capaz de incapacitar incluso a los guerreros más fieros.

El Lictor se movía entre las sombras, su piel camaleónica fusionándose con el terreno. Era una criatura de sigilo y muerte, un depredador supremo en la jerarquía Tiránida. Sus extremidades alargadas terminaban en garras afiladas, y su hocico estaba lleno de dientes en forma de aguja. La mente del Lictor era una máquina fría y calculadora, impulsada por las órdenes de la Mente Enjambre.

Adelante, percibió las vibraciones de Orkos moviéndose por la jungla. Los tentáculos sensoriales especializados del Lictor degustaron el aire, captando las feromonas distintivas de su presa. Se acercó sigilosamente, sus movimientos silenciosos y precisos, hasta posarse en una rama que dominaba la patrulla Orka.

Con velocidad relámpago, el Lictor atacó. Saltó desde su escondite, garras extendidas. El primer Orko apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de que las garras del Lictor le cortaran la garganta, decapitándolo en un chorro de sangre arterial. El Lictor pasó al siguiente objetivo, sus movimientos un torbellino de eficiencia mortal.

Los Orkos rugieron alarmados, sus armas balanceándose salvajemente mientras intentaban contraatacar. Pero el Lictor era un maestro del emboscada y el combate cuerpo a cuerpo. Se movía entre la refriega, sus garras y cola azotando con precisión letal. Cada golpe estaba calculado para incapacitar o matar, sin margen de error.

Un Nob particularmente grande cargó contra el Lictor con un bramido de ira. El Lictor esquivó el torpe ataque y respondió con una serie de tajos rápidos. La piel gruesa y los músculos del Nob ofrecieron cierta resistencia, pero las garras del Lictor eran implacables. Hundió sus garras en el pecho del Orko, atravesando su corazón. El Nob cayó, su sangre formando un charco a su alrededor.

El campo de batalla era una sinfonía de caos mientras Tiránidos y Orkos se enfrentaban. Los chillidos y siseos de los xenos se mezclaban con los rugidos guturales de los Orkos.

En medio de esta carnicería, imponente sobre los demás Tiránidos, se alzaba un Tervigón. Esta criatura masiva era una fábrica viviente de Termagantes, su forma hinchada dando a luz ola tras ola de las criaturas menores. La piel blindada del Tervigón era casi impenetrable, y sus garras en forma de guadaña podían cortar la armadura más gruesa con facilidad. Su presencia en el campo era una amenaza constante, pues podía curar y reforzar las filas Tiránidas, convirtiéndolo en un objetivo prioritario para cualquiera que se opusiera al enjambre.

Garlog, en el fragor de la batalla, rugía órdenes a sus Nobz, dirigiendo su furia contra los Tiránidos. Su enorme garra de energía aplastaba cuerpos Tiránidos con cada golpe. Los ojos de Garlog ardían con luz salvaje mientras disfrutaba la matanza, sus gritos de guerra resonando por el campo. "¡Aplástelos bien, muchachos! ¡Vamos a machacar a estos bichos y mostrarles quién manda!"

Los Orkos contraatacaban con ferocidad salvaje, sus armas toscas balanceándose sin control, pero la abrumadora cantidad y astucia depredadora de los Tiránidos comenzaban a superarlos. Los Nobz de Garlog cortaban las hordas con sus choppas y sluggas, pero por cada Tiránido que mataban, parecían surgir más.

El campo de batalla era una masa turbulenta de violencia sin un final claro a la vista. El aire estaba cargado con el hedor del ichor y el olor acre de biología alienígena. El suelo temblaba con el peso de los pasos del Tervigón, y los chillidos de Termagantes y Lictors llenaban el aire, creando una atmósfera de temor implacable.

La determinación y fuerza brutal de Garlog mantenían la línea por ahora, pero incluso él sentía la presión constante del avance Tiránido. Los números Orkos disminuían, y la marea verde era empujada lentamente hacia atrás por el enjambre implacable.

Azkaellon se situaba al frente, su armadura dorada brillando como un faro de esperanza en medio del caos. Ordenó a los Astartes formar una línea y disparar desde la distancia, sus bolters escupiendo muerte sobre las masas de Orkos y Tiránidos. Detrás de ellos, el Dreadnought, el sargento Kael, brindaba apoyo pesado, sus potentes armas sumándose a la tormenta de fuego.

Thaddeus no se posicionó como Azkaellon había indicado. En cambio, se situó donde podía tanto enfrentarse al enemigo como velar por sus hermanos, asegurando su seguridad como siempre hacía. Azkaellon había oído los susurros entre las filas, los murmullos reverentes que llamaban a Thaddeus el Guardián Carmesí. Aunque valoraba la habilidad del joven guerrero, su experiencia le hacía desconfiar de depositar demasiada confianza en tales leyendas. Aun así, permitió que siguiera, queriendo ver más de Thaddeus en el fragor de la batalla.

Mientras disparaban a los Orkos y Tiránidos que avanzaban, la vigilancia de Thaddeus dio frutos. La Mente Enjambre, al percibir la resistencia organizada, envió Lictors para flanquear y atacar por la retaguardia. Estos asesinos mortales se movían con velocidad y sigilo aterradores, sus garras listas para atacar. Pero Thaddeus, siempre vigilante, los interceptó antes de que causaran estragos.

Los Ángeles Sangrientos continuaron disparando, sus bolters precisos y letales. Las acciones protectoras de Thaddeus no pasaron desapercibidas. Varios Astartes, casi atrapados por las garras de los Lictors, vieron cómo sus atacantes eran aniquilados por la rápida intervención de Thaddeus. Incluso el sargento Kael, encerrado en su armadura Dreadnought, fue protegido por la vigilancia infalible de Thaddeus.

Los Ángeles Sangrientos, alertas pero confiados, mantuvieron la línea. Sabían que Thaddeus era excepcional, no solo por su habilidad sino por su dedicación inquebrantable a su seguridad. Sus habilidades superiores eran prueba de su compatibilidad con los implantes orgánicos que los convertían en Astartes. A diferencia de otros que luchaban con las mejoras, Thaddeus aprovechaba todo su potencial: reflejos, velocidad, resistencia, agilidad y fuerza que superaban las más altas expectativas.

Azkaellon permanecía firme, sus ojos agudos escaneando el campo, evaluando el flujo del combate. El objetivo principal de los Ángeles Sangrientos eran los Tervigones, las enormes criaturas Tiránidas que generaban olas interminables de Termagantes. Su producción incesante debía ser detenida para frenar la marea xenos.

-¡Fuego concentrado sobre los Tervigones! -ordenó Azkaellon, su voz retumbando por el vox. Los Ángeles Sangrientos respondieron con precisión disciplinada, sus bolters escupiendo muerte mientras apuntaban a las bestias colosales. Las máquinas pesadas y el Dreadnought del sargento Kael desataron una lluvia de fuego, desgarrando las duras pieles de los Tervigones.

Thaddeus, siempre vigilante, protegía a sus hermanos de amenazas por los flancos mientras mantenía su atención en el campo. La fuerza combinada de los bolters y armas pesadas de los Ángeles Sangrientos finalmente derribó a dos Tervigones. Las criaturas masivas se retorcían y chillaban al caer, sus últimos estertores enviando ondas de choque entre las filas enemigas.

Mientras tanto, al otro lado del campo, Azkaellon presenció una escena temible y sobrecogedora. El Señor de la Guerra Garlog, líder Orko, estaba enfrascado en un brutal combate cuerpo a cuerpo con un tercer Tervigón. Azkaellon observaba con ojo táctico, notando la ferocidad del Orko y los desesperados intentos del Tervigón por defenderse.

La enorme garra de energía de Garlog desgarraba la carne del Tervigón, cada golpe acompañado por un atronador rugido de "¡WAAAGH!" El Tervigón respondía con sus monstruosas garras y bilis ácida, pero Garlog era implacable. Esquivaba y se movía con fuerza bruta y agresión pura, abrumando a la bestia Tiránida.

Los chillidos de dolor del Tervigón crecían mientras los ataques de Garlog se intensificaban. Con un golpe final y devastador, Garlog decapitó a la criatura, cuyo cuerpo cayó en un montón. El Señor de la Guerra Orko se mantenía victorioso, con el pecho agitado por el esfuerzo, su rugido de triunfo resonando por el campo.

Azkaellon vio la fuerza bruta desplegada por Garlog y comprendió que debían acabar con el Señor de la Guerra rápidamente para asegurar la victoria. "Yo me encargaré personalmente de ti", pensó Azkaellon, observándolo con intención asesina. Alzó la voz, sus palabras cargadas con la autoridad y fervor de su causa. -¡Avancen! ¡Por el Emperador! ¡Por Sanguinius!

Los Ángeles Sangrientos respondieron con un rugido unificado, sus gritos de batalla resonando en el caos. Comenzaron a avanzar, sus bolters ardiendo, derribando Orkos y Tiránidos por igual. Los disciplinados Astartes avanzaban con paso medido, sus armas nunca cesando su implacable lluvia de fuego.

Mientras avanzaban, el suelo comenzó a temblar bajo sus pies. Azkaellon sintió una oleada de inquietud. ¿Qué está pasando? pensó, escaneando el campo en busca del origen de la perturbación. Los demás Ángeles Sangrientos también notaron los temblores, pero su disciplina se mantuvo firme y continuaron disparando sin vacilar.

De repente, una figura colosal irrumpió desde la retaguardia, atravesando las filas de Tiránidos y Orkos con furia implacable. Era un Carnifex, una monstruosa máquina de guerra bioingenierizada de la raza Tiránida. Con más de diez metros de altura, el Carnifex era un motor viviente de destrucción, con una armadura quitinosa casi impenetrable y enormes garras y armas biológicas capaces de destrozar a los enemigos más resistentes.

El Carnifex se movía con velocidad y poder aterradores, sus rugidos estremecían el aire. Cargó por el campo, dejando un rastro de devastación a su paso. La visión de esta criatura monstruosa, avanzando con determinación implacable, provocó una ola de tensión entre las filas de los Ángeles Sangrientos.

Azkaellon sabía que esta era una amenaza que no podían ignorar. El Carnifex era un ariete viviente, capaz de cambiar el rumbo de la batalla con su fuerza bruta. Apretó el agarre de su arma, su mente acelerada mientras formulaba un plan para derribar a la bestia.

Azkaellon levantó la mano, señalando a los Ángeles Sangrientos que mantuvieran la posición. El Carnifex avanzaba rápidamente, su forma monstruosa destrozando el campo. Thaddeus, entre sus hermanos, esperaba órdenes, su mente trabajando a toda velocidad. La armadura del Carnifex era demasiado gruesa, su fuerza bruta demasiado formidable para un asalto frontal convencional.

Pero entonces, con un estallido de poder mecánico, el Dreadnought cargó hacia adelante. El sargento Kael, ahora encerrado en la antigua máquina de guerra, se movía con sorprendente rapidez y determinación. El suelo temblaba bajo sus pasos mientras embestía al Carnifex, sus armas preparadas y listas.

Los dos titanes chocaron con un impacto atronador. El Carnifex rugió, sus enormes garras azotando al Dreadnought con furia salvaje. Pero el sargento Kael, apoyado en su vasta experiencia, contraatacó con precisión y fuerza. El puño de poder y el cañón de asalto del Dreadnought desgarraban la piel blindada del Carnifex, cada golpe dirigido estratégicamente a puntos vulnerables.

El campo pareció detenerse mientras los dos colosos luchaban. A pesar de su breve tiempo encerrado en el Dreadnought, los instintos guerreros y la astucia táctica de Kael brillaban con fuerza. Soportó el implacable asalto del Carnifex, absorbiendo los impactos y devolviendo golpes demoledores. Las garras del Carnifex arañaban la armadura del Dreadnought, dejando profundas marcas, pero Kael se mantenía firme, inquebrantable.

Azkaellon observaba la batalla, su mente trabajando rápido. Los Orkos, al notar la posición de los Ángeles Sangrientos, comenzaron a cargar, sus gritos de guerra resonando por el campo. Entre ellos, Garlog avanzaba, su forma brutal liderando la carga con agresión implacable.

Azkaellon formuló rápidamente un plan, pero sus pensamientos fueron interrumpidos por un desarrollo inesperado. Los árboles al borde del campo fueron destrozados por una poderosa fuerza psíquica. Emergió de la vegetación destruida un Zoántropo, su cráneo alargado brillando con energía psíquica.

El Zoántropo flotaba sobre el suelo, sus ojos alienígenas fijos en el campo. Los Zoántropos eran psíquicos poderosos Tiránidos, capaces de desatar ataques devastadores basados en el Warp. Su presencia a menudo señalaba un cambio en el rumbo de la batalla, sus poderes psíquicos capaces de reducir a cenizas incluso las defensas más fuertes.

El corazón de Azkaellon se hundió momentáneamente al ver esta nueva amenaza. Conocía el potencial destructivo del Zoántropo y el caos que podía causar en sus fuerzas. Pero también sabía que la vacilación no era una opción. Debía actuar con rapidez y decisión.

Thaddeus vio al Zoántropo flotando amenazante sobre el campo, la energía psíquica crepitando en el aire. Conocía el peligro que representaba, pero no vaciló. Con una determinación forjada en el fuego de incontables batallas, comenzó a correr entre la densa vegetación, zigzagueando entre los enormes árboles.

Azkaellon, concentrado en las amenazas inmediatas, dio órdenes a los Ángeles Sangrientos. -¡Mantengan la posición! ¡Dividan su fuego! Algunos de ustedes enfóquense en los enemigos que se acercan, el resto apoyen al Dreadnought! -Dirigió su propio poder de fuego hacia el Zoántropo, confiando en que Thaddeus, el Guardián Carmesí, cuidaría sus espaldas como había visto antes.

Pero al mirar a su alrededor, notó que Thaddeus había desaparecido. Vio una sombra fugaz moviéndose entre la maleza y maldijo entre dientes. "Maldito hereje, huyendo del momento más difícil", pensó con ira. Su atención volvió al Zoántropo justo cuando una poderosa explosión psíquica estalló, lanzando a varios Ángeles Sangrientos por los aires.

La rabia y frustración crecieron en Azkaellon. Miró al Zoántropo, y entonces lo vio: una figura moviéndose con la velocidad y gracia de un dios de la guerra. Thaddeus emergió de las copas de los árboles, saltando desde una rama alta. Su espada de cadena rugió al activarse, y con una voz poderosa lanzó un grito de guerra que resonó por todo el campo.

En el aire, Thaddeus descendió sobre el Zoántropo, su espada de cadena lista para un golpe devastador. Los demás Ángeles Sangrientos observaron asombrados, sus corazones llenos de orgullo y esperanza. Incluso Garlog, en medio de su propia brutal lucha, se detuvo para presenciar el audaz asalto.

En ese instante, el tiempo pareció detenerse. Thaddeus, el Guardián Carmesí, era un torbellino de carmesí y oro, su figura iluminada por el sol matutino mientras descargaba una furia justa sobre el enemigo psíquico.