Capítulo 16: Juramento Carmesí, Lobo Roto

El submundo de Valthrex Prime era un abismo putrefacto, su cámara de sumidero una tumba de cogitadores retorcidos y rococemento empapado de sangre, donde los lúmenes parpadeantes proyectaban sombras como los susurros de Slaanesh. Talos yacía desplomado contra una pared oxidada, su ceramita carmesí resbaladiza por la sangre que goteaba de los sellos de su casco, la herida en el pecho —estabilizada por el sellador de Vorn— destilando desafío. Sus respiraciones eran ásperas, cada una una batalla contra las garras de la muerte. Thaddeus Valen, arrodillado a su lado, llevaba el Velo Carmesí pesado sobre los hombros, sus hilos de adamantium brillando. Su pistola bólter zumbaba en la mano izquierda, la espada sierra ansiosa en la derecha. Cassian estaba agachado cerca, con el bólter preparado, el casco agrietado ocultando su inquietud por la atracción psíquica del Guardián de Secretos. La pistola de plasma de Vorn brillaba, sus ojos estoicos escudriñando, mientras que el lanzamisiles de Serek reposaba, sus puños temblando de rabia.

"¡No!" jadeó Talos, su voz quebrándose por el dolor, la sangre salpicando su visor mientras se enderezaba contra la pared, la ceramita crujiendo bajo el esfuerzo. "No se separen, hermanos. Escóndanme aquí... denme un arma... vayan, todos juntos." Su guantelete se cerró con fuerza, sus ojos ardían con el fuego de un Ángel Sangriento, el deber inquebrantable.

"¿Qué estás diciendo, hermano?" ladró Serek, ajustando su lanzador, su voz sombría resquebrajándose. "¡No podemos dejarte morir!" Sus puños temblaban, la muerte de Kael quemaba su mente, la súplica de Talos un latigazo sobre su dolor crudo.

"¿Cuál es nuestro deber, hermano?" tosió Talos, la sangre brotando, manchando su placa carmesí, su mirada perforando a Thaddeus. "¿Cuál es nuestro deber, Guardián Carmesí? ¡Eres el Custodio del Velo Carmesí, nosotros somos tu escuadra de Custodios! Lo manejaré... ¡por Sanguinius!" Su voz titubeó, la fuerza menguando, pero su voluntad ardía, un faro en la oscuridad de Valthrex.

Los ojos de Thaddeus se endurecieron, la resolución sombría marcando su rostro mientras se ponía el casco, las lentes carmesí brillando. Sus sentidos captaron zumbidos distantes de plasma y pasos de traidores. La súplica de Talos luchaba contra la cautela: ¿dividirse o unirse? El deber hacia los cañones, Ezekyle, los refuerzos, chocaba con la hermandad, su corazón de guardián —forjado ayudando a sus hermanos, no persiguiendo gloria— prevaleciendo. "Tu voluntad nos une, Talos," dijo, su voz como ceramita. "Te armamos, te escondemos, golpeamos como uno solo. Regresaremos." Le entregó a Talos un bólter, con el cargador lleno, su fuerza estabilizando el agarre. Serek colocó granadas de fragmentación alrededor del rincón, los cables trampa brillando, y Vorn puso una carga krak bajo los escombros, una última defensa. Cassian agarró el hombrera de Talos, murmurando, "Resiste," y Thaddeus los lideró, pistola bólter en alto, el Velo Carmesí un juramento ensangrentado.

El escuadrón avanzó por las venas del submundo, túneles obstruidos por tuberías corroídas, el aire denso con el ozono del plasma y el hedor de la traición. Las botas de Thaddeus trituraban escoria, sus sentidos rastreaban rastros de ozono, la pistola escudriñando, la espada sierra zumbando. Cassian flanqueaba a la izquierda, bólter listo; Vorn a la derecha, plasma brillando; y Serek en la retaguardia, lanzador preparado. El núcleo de control se alzaba: un nexo de cogitadores chispeantes y relés de plasma, su pulso alimentando los cañones que derribaron la Furia de Terra. Thaddeus destrozó la puerta de plastiacero, su fuerza rompiendo el óxido, y cargaron, desatando el caos.

La pistola bólter de Thaddeus rugió, su precisión guiando los disparos para reventar el casco de un Portador de la Palabra, sangre salpicando. Su espada sierra chilló, partiendo el pecho de otro con velocidad feroz, la sangre empapando el Velo Carmesí. El bólter de Cassian tronó, derribando a un Hijo del Emperador, la placa púrpura agrietándose. El plasma de Vorn destelló, vaporizando el brazo de un fanático, fuego azul abrasando, mientras el lanzamisiles de Serek rugía, una ronda de fragmentación destrozando una pasarela, traidores cayendo en llamas. Los enemigos eran pocos, demasiado pocos, un puñado donde deberían haber legiones.

Una sombra atacó: un Campeón de los Hijos del Emperador, armadura púrpura filigranada, espada de energía brillando con campos disruptivos. "¡Por los Dioses!" gruñó, su hoja destellando, enfrentándose a Thaddeus en una tormenta de chispas. La espada danzaba, un arte letal: Thaddeus paraba, su fuerza al límite, pero un golpe rasgó su brazal, la ceramita chisporroteando. Su pistola disparó, los proyectiles rebotando en la placa ornamentada, la precisión del semilla genética frustrada por la habilidad. El Campeón se lanzó, la hoja trazando un arco: Thaddeus esquivó, su velocidad salvándolo. El bólter de Cassian rugió, perforando el flanco del Campeón, sangre brotando, y Thaddeus atacó, la espada sierra mordiendo el cuello, sangre manando mientras el enemigo caía, la espada tintineando.

Thaddeus jadeó, escudriñando el núcleo: cogitadores chispeando, cuerpos esparcidos, muy pocos. "Esto es sospechoso," dijo, la risa del demonio una cicatriz psíquica. "¿No querían atraer más naves y destruirlas? ¿Dónde están los guardias?" Cassian gruñó, "La trampa es más profunda: los cañones son el cebo." La voz de Vorn intervino, "Los relés están activos, destrúyanlos." Serek gruñó, "Esa cosa está jugando con nosotros." Thaddeus asintió, la incredulidad cruda: Astartes herejes, una trampa más allá de la razón, su corazón de guardián jurando proteger a sus hermanos.

En una capilla profanada de una aguja, el Guardián de Secretos descansaba, su piel pastel reluciendo, cuatro garras goteando icor tras un festín con los Hijos del Emperador. Sus formas púrpuras se arrodillaban, las armas sónicas gimiendo, los ojos perdidos en el éxtasis Slaaneshi, la corrupción de Laer un banquete. El demonio ronroneó, saboreando su caída, pero sus ojos amatista brillaban: la tumba exigía ruina, pero el placer lo atraía. Despidió a los hijos de Fulgrim con una mirada lujuriosa, sus himnos desvaneciéndose, y se volvió hacia un premio: Ezekyle, su desafío gris quemando las agujas. "Lobo," siseó, anhelando quebrar su mente, una visión de Horus caído, desesperación forzada hasta que suplicara. Los Ángeles Sangrientos, hormigas agitándose abajo, podían esperar: sus cañones irritaban, pero el alma de Ezekyle era más dulce. Se deslizó, dejando un rastro de corrupción del Warp, garras chasqueando, el hambre agudizándose por el tormento del Lobo Lunar, el dolor de Kael un simple aperitivo.

Thaddeus Valen se encontraba entre cadáveres de traidores, con la pistola bólter caliente en su mano izquierda y la espada de energía del caído Campeón de los Hijos del Emperador reluciendo a sus pies. Cassian escudriñaba la puerta, bólter en posición baja, su casco agrietado ocultando su inquietud ante la atracción psíquica del Guardián de Secretos.

"¿Cuánta munición queda?" preguntó Thaddeus, con voz baja, mientras las lentes carmesí de su casco recorrían al escuadrón, percibiendo su fatiga y su determinación.

Cassian tocó su cinturón, sombrío: "Seis cartuchos, Custodio - apenas una ráfaga". Vorn revisó su pistola de plasma, con voz firme. "Dos cargas - suficiente para precisión". Serek palmeó su lanzador, taciturno. "Una fragmentaria, una perforante - el cuchillo está listo". Thaddeus asintió, con la mandíbula tensa mientras calculaba el valor de cada disparo.

Thaddeus desenganchó su espada sierra, sus dientes cubiertos de sangre, y la ofreció a Serek. "Tómala, hermano - mejor que tu cuchillo". Los ojos de Serek se ensancharon, agarrando la hoja, su peso como un juramento, sus guanteletes de ceramita estabilizándose mientras asentía, con reverencia en su mirada. "Por el escuadrón Custodio", murmuró. Thaddeus se volvió hacia Cassian. "Estamos escasos - úsala con prudencia. Toma sus armas, Cassian; los traidores no las necesitarán". Cassian recuperó un bólter de un Portador de la Palabra, con munición a medio gastar, murmurando, "La herejía pesa". Vorn agarró un bláster sónico de un Hijo del Emperador, desechando su empuñadura profana con una mueca.

Thaddeus se arrodilló, levantando la espada de energía, su fuerza estabilizando su equilibrio. Presionó el activador y la espada cobró vida - un campo de disrupción resplandeciendo en azul, proyectando las lentes de su casco en marcado relieve, el Velo Carmesí ondulando como sangre en llamas. El escuadrón se quedó inmóvil, asombrado, mientras la energía zumbaba, un himno bajo de furia. "Usaremos todo", dijo Thaddeus, su voz cortando la penumbra, "para acabar con esto". Su precisión estabilizaba la hoja, pero su corazón de guardián se volvió hacia Talos. "Volvamos con nuestro hermano", ordenó, con la espada brillando, la pistola en alto, guiándolos hacia la oscuridad.

El tiempo se desangraba en las profundidades del subcolmena, las horas se perdían mientras el escuadrón de Thaddeus atacaba el centro. Arriba, en las arterias destrozadas de una aguja, Ezekyle de los Lobos Lunares luchaba con cuarenta hermanos, su ceramita gris ensangrentada, las hachas sierra rugiendo. El último traidor - un Portador de la Palabra, su armadura carmesí marcada con runas - cayó bajo el hacha de Ezekyle, la sangre salpicando la cubierta oxidada. La pérdida del Furia de Terra ardía en su mente, el vox en silencio, algo interfiriendo las señales. "Encuentren el bloqueador", gruñó, conduciendo a sus Lobos por corredores atestados de escoria, los bólters ladrando a los dispersos Hijos del Emperador, sus placas púrpuras astillándose bajo el fuego. Cuarenta guerreros fuertes, tallaron un camino, su lealtad a Horus como escudo.

El bloqueador de comunicaciones - un inhibidor vox del Mechanicus, su torre coronada con antenas profanas - zumbaba con corrupción de la Disformidad, la hechicería de los Portadores de la Palabra retorciendo su señal para silenciar a los leales. Los Lobos de Ezekyle disparaban a las sombras, un casco de traidor estallando aquí, un portador de arma sónica desmoronándose allá, su avance implacable. A través de una ventana agrietada, el brillo de un cañón distante se apagó, su arco de plasma detenido. Ezekyle asintió, con un orgullo sombrío. "Obra de Thaddeus - seis Ángeles Sangrientos, y han alcanzado el centro de control". Su vox crepitó, inútil, pero la caída del cañón significaba que no morirían más naves. Los refuerzos, calculó, estaban a tres o cinco días - Ultramarines, quizás, o Ángeles Oscuros, si alguien respondía.

El rostro de Ezekyle se endureció, el hacha sierra acelerando. La pérdida del centro detuvo la carga de los cañones, pero Valthrex se pudría - traidores... "Aseguren el inhibidor", ordenó, conduciendo a sus cuarenta hacia la cima de la torre, inconsciente de la tormenta que se gestaba más allá. El escuadrón - Garvox, Torm y otros treinta y ocho - se desplegó, bólters listos, un bastión gris en la penumbra.

Pero los refuerzos no llegarían. A través de la galaxia, los susurros se agitaban - los Portadores de la Palabra hablaban de "nuevas verdades" en salones ensombrecidos, y los canales vox silbaban con estática, ocultando el nacimiento de la traición. En mundos distantes, flotas leales vacilaban, emboscadas por hermanos convertidos en enemigos, sus llamadas sin respuesta. La unidad de la Gran Cruzada se deshilachaba, la semilla de una rebelión - sembrada en las sombras de Davin, nutrida por las mentiras de Erebus - echando raíces, invisible para el leal corazón de Ezekyle. Él luchaba por Horus, por el Emperador, ciego al amanecer de la Herejía, sus zarcillos enroscándose para asfixiar la esperanza de Valthrex.

Ezekyle guiaba a cuarenta Lobos Lunares a través de corredores de plastiacero retorcido, su ceramita gris ensangrentada, las hachas sierra rugiendo. El inhibidor vox del Mechanicus - una torre imponente de antenas profanas, su estructura grabada con runas de los Portadores de la Palabra pulsando corrupción de la Disformidad - se alzaba ante ellos, su señal ahogando el vox lealista. Cuarenta y dos traidores lo custodiaban - veinte Hijos del Emperador, armaduras púrpura con filigranas, armas sónicas lamentándose; veintidós Portadores de la Palabra, placas carmesí cicatrizadas, bólters cantando "¡Por los Dioses!" Ezekyle señaló emboscada, sus Lobos atacando desde las sombras, una sorpresa perfeccionada en los campos de Ullanor.

Las hachas sierra gritaron, partiendo cascos de Portadores de la Palabra, sangre brotando a chorros a través de cubiertas oxidadas. Los bólters rugieron, perforando ceramita púrpura, Hijos del Emperador desplomándose mientras las explosiones sónicas respondían, destrozando brazales de Lobos, ceramita astillándose. El hacha de Ezekyle mordió el pecho de un fanático, gore salpicando, su fuerza transhumana implacable. Un lamento sónico tambaleó a Garvox, sangre goteando de su casco, pero el bólter de Torm reventó el rostro del enemigo, niebla carmesí elevándose. La corrupción del inhibidor se retorció - runas destellando, estática vox chirriando, incontrolable mientras la hechicería traidora desafiaba la lógica del Mechanicus. Un Portador de la Palabra se abalanzó, pistola de plasma quemando la hombrera de Ezekyle, pero su hacha se balanceó, columna seccionada, cuerpo desplomándose. Cuarenta y dos cayeron, cuarenta Lobos lucharon - doce murieron, sus formas grises destrozadas por garras, sónicos, fervor. El último traidor, un Hijo del Emperador, gritó mientras la bota de Ezekyle aplastaba su garganta, el silencio cayendo salvo por el zumbido del inhibidor.

"Se acabó", gruñó Ezekyle, colocando cargas krak en el núcleo del inhibidor, las runas crepitando bajo el calor. La explosión rugió, las antenas derrumbándose, la corrupción de la Disformidad desvaneciéndose mientras llovía plastiacero. El vox se aclaró, un fugaz soplo de esperanza. "Thaddeus, aquí Ezekyle", voxeó, su voz cortando la estática. "¿Dónde está tu escuadrón? ¿Estado?"

La respuesta de Thaddeus crepitó, tensa, su corazón acelerándose por Talos. "Ezekyle, necesitamos un Apotecario - rápido. Un hermano está herido y se está desvaneciendo". Su pistola bólter zumbaba, la espada de energía brillando azul, lista para las amenazas.

"Envía tu posición", dijo Ezekyle, su casco escaneando a sus Lobos - veintiocho ahora, doce perdidos. Señaló a Torm, tres guerreros - Vargus, Kren, Dax - y al Apotecario Zorath, con el narthecium reluciente. "Id", ordenó, coordenadas fijadas - una cámara de sumidero, el refugio de Talos. "Van en camino", voxeó a Thaddeus. "Encontraremos una nave, escaparemos, volveremos con refuerzos. No conocemos el número de traidores, Thaddeus. Punto de encuentro en la plataforma de aterrizaje principal, cuadrícula alfa-nueve". Su hacha aceleró, la mente pesada - cañones abajo, pero Valthrex se pudría.

"Ezekyle", susurró Thaddeus con voz áspera, "una abominación... ten cuidado... Kael está muerto..." La estática aumentó, el vox ahogándose, un chillido tragándose la esperanza. El puño de Ezekyle se tensó, el hacha sierra acelerando. "¿Qué interferencia? El inhibidor ha desaparecido". Un almizcle enfermizo inundó el aire... El Guardián de Secretos emergió, su piel pastel reluciente, cuatro garras goteando icor, ojos amatista ardiendo. Diez Demonettes se deslizaron - garras silbando, aura de la Disformidad pulsando - flanqueadas por Hijos del Emperador, armaduras púrpura entonando himnos sónicos, y Portadores de la Palabra, placas carmesí cantando "¡Por la Verdad!" Su presencia, impregnada de ritos traidores, bloqueaba el vox de nuevo, el aliento de la hechicería en la penumbra de Valthrex.

Ezekyle se quedó inmóvil, una atracción de Slaanesh arañando su mente - éxtasis, rendición, una púa psíquica prometiendo liberación. "¡Manteneos firmes!", rugió, hacha en alto, pero seis Lobos avanzaron tambaleantes, bólters flojos, atraídos por la mirada del demonio. Veintidós se mantuvieron firmes, hachas aullando. La masacre estalló - las Demonettes saltaron, garras desgarrando ceramita, arrancando el brazo de un Lobo, sangre brotando a chorros. Las explosiones sónicas destrozaron el casco de otro, materia cerebral salpicando, mientras los bólters de los Portadores de la Palabra perforaban pechos, formas grises desplomándose, el carmesí formando charcos. Los Lobos dispararon, bólters reventando cráneos de Demonettes, icor salpicando, hachas sierra partiendo fanáticos, cinco cayeron, luego ocho, gritos ahogados por lamentos.

El escuadrón de Torm avanzó, Dax y Zorath dirigiéndose hacia Thaddeus, narthecium listo para Talos. Vargus y Kren se detuvieron, el alboroto haciendo eco - gritos, sónicos, garras. "Misericordia del Trono", gruñó Vargus, dando media vuelta, Kren a su lado, bólters en alto. Alcanzaron el borde de la torre, vislumbrando el horror - hermanos grises destrozados, sangre inundando las cubiertas, Ezekyle solo en medio de la carnicería, decidieron esconderse.

Ezekyle rugió, luchó como una bestia - dos Demonettes estallaron, icor salpicando; la columna de un Portador de la Palabra se partió, gore inundando la cubierta. Un cañón sónico agrietó su hombrera, pero su hacha talló placa púrpura, lloviendo sangre. Visiones lo golpearon - Horus quebrado, arrodillado en cenizas; Lobos Lunares polvo; Terra ardiendo, gritos interminables. "¡No!", gritó Ezekyle, su voz astillándose, infantil, hacha agitándose contra la nada - fantasmas de hermanos, sombras de traición - golpes salvajes, desesperados, un guerrero deshecho. Las venas se hincharon, la mandíbula tensa, el sudor mezclándose con sangre mientras golpeaba al aire, el pánico quebrando su rugido.

El Guardián ronroneó, "Lobo, tu lucha me divierte", garras danzando - pinzas desollaron el brazal, ceramita desprendiéndose, el dolor su festín. Las visiones se intensificaron - los ojos de Horus, acusadores, desvaneciéndose. Las garras desgarraron la placa pectoral, la carne separándose en cintas carmesí, costillas quebrándose, órganos derramándose mientras los gritos se convertían en lamentos, terror infantil. Púas psíquicas rasgaron - alma ofrecida a Slaanesh, lealtad hecha jirones - garras se hundieron más profundo, corazones estallando, sangre formando charcos mientras los músculos se deshacían. El demonio levantó su casco, aplastando el cráneo, cerebro rezumando, alma desollada en un lamento psíquico - un himno grotesco a la lujuria de Slaanesh. Gimió, lamiendo el icor, y habló, la voz de Ezekyle retorcida, "Vamos a destruir este planeta", una risa burlona haciendo eco.

Vargus y Kren se estremecieron, la ira vacilando - un Portador de la Palabra, voz espesa de fervor, siseó cerca, "¡Este mundo arde por la Verdad - las torres caen!" La condena del planeta se hundió en ellos, el juego mental del demonio - invencible. "No podemos luchar contra eso", gruñó Vargus, Kren asintiendo, mandíbulas tensas. Corrieron, bólters en alto, hacia la cámara de sumidero de Thaddeus. Mentes enfurecidas - "¡Misericordia del Trono!" - llevaban la verdad: la voz del demonio, la ruina de Valthrex, un horror psíquico que ninguna hoja podía matar. Tenían que advertir a Thaddeus, urgir la huida - abandonar este mundo maldito, o caer ante el juego de Slaanesh, su tumba una sombra que no podían comprender.