die Schlacht um die Mine Tarsan'ul teil 1

POV Spartan

Ich saß im Herz des Lagers,

in einem einfachen Zelt,

das aus den Stoffen der alten Banner des Imperiums gefertigt worden war –

nicht aus Stolz,

sondern als Zeichen,

dass selbst die Symbole ihrer Macht mir nun dienten.

Vor mir:

eine grobe Karte aus Tierhaut,

mit Markierungen aus Knochen und Kohle.

Ein rotes Tuch lag über dem Süden –

dort, wo die nächste Schlacht brodelte.

Doch ich wusste nichts.

Noch nicht.

Ich wartete.

Auf die Falken.

Auf Jadé.

Wo bleibt sie...?

„Mein Herr,"

sagte Nadia,

leise,

aber mit diesem feinen Lächeln auf den Lippen,

das immer zwischen Zärtlichkeit und Sorge schwebte.

Sie trat aus dem Schatten der Zeltöffnung,

ihr Gang ruhig,

ihr Blick klar.

„Haben Sie noch immer keine Nachricht

von den Spähern erhalten?"

fragte sie,

während sie neben mir stehen blieb

und ihren Blick über die Karte schweifen ließ.

Ich schüttelte leicht den Kopf.

Nicht aus Ungeduld.

Sondern aus Nachdenken.

„Noch nicht..."

murmelte ich.

„Und das macht mir mehr Sorgen

als jeder Schwertstreich."

POV Jadé

Ich kauerte im Schatten zerklüfteter Felsen,

nicht weit entfernt von der Mine Tarsan'ul.

Staub lag in der Luft,

trocken und schwer wie Schweigen.

Der Boden vibrierte leise –

vom Hämmern der Werkzeuge

und dem Stöhnen derer,

die längst verlernt hatten zu hoffen.

Ich beobachtete sie –

die Soldaten des Phönix-Imperiums.

Nicht einmal Legionäre.

Nur Bewacher.

Verwalter von Leid.

In abgetragener Rüstung,

mit müden Augen und stumpfen Klingen.

Sie waren nicht da, um zu kämpfen.

Nur, um zu halten.

Zu zwingen.

Zu brechen.

Denn sie glaubten –

wie so viele –

dass Sklaven sich nicht wehren.

Aber ich wusste es besser.

Ich hatte ihre Gesichter gesehen.

In der Dunkelheit der Schächte.

Im Licht der Hoffnung.

Manche waren stumm.

Andere verbittert.

Aber ein Funke –

ein Funke war in vielen geblieben.

Tarsan'ul brach nicht jeden.

Noch nicht.

Die Soldaten schlenderten.

Träge.

Selbstzufrieden.

Sie sprachen laut.

Lachten über Peitschenhiebe,

als wären es Witze.

Ich biss die Zähne zusammen.

Nicht aus Angst.

Sondern aus Wut.

Ihr denkt, ihr seid sicher?

Weil ihr sie in Dunkelheit haltet?

Weil ihr ihre Stimmen erstickt?

Dann wartet,

bis der Ruf der Freiheit

unter der Erde zu grollen beginnt.

POV Ameo – Der Pfeil der Dunkelheit

Die Sonne hing wie ein brennendes Auge über der Wüste,

doch ich ignorierte die Hitze.

Der Sand klebte an meinen Beinen,

der Schweiß rann in mein Gesicht –

aber mein Griff um den Bogen blieb fest.

Ich trainiere.

Nicht für Ruhm.

Nicht für Ehre.

Sondern für den Sieg.

Ich stehe auf dem Trainingsplatz der Aschenwächter.

Ein schlichter Ort.

Kein Marmor.

Kein Glanz.

Nur Sand, Stein und Feuer.

Aber hier wächst etwas,

das selbst das Phönix-Imperium erzittern lässt.

Disziplin.

Stärke.

Ein neuer Wille.

Die Aschenwächter sind mein Schwur an Spartan.

An die Rebellion.

An die Freiheit.

Je stärker wir werden,

desto mehr können wir schützen.

Desto mehr können wir lehren.

Und desto schneller bricht das Imperium.

Wir halten uns über Wasser –

mit Mut, List

und der Befreiung kleinerer Gutshöfe.

Wir nehmen,

was man uns gestohlen hat:

Nahrung, Waffen, Hoffnung.

Und jedes Mal,

wenn wir die Ketten eines Sklaven sprengen,

formen wir mehr als einen Soldaten.

Wir formen einen Kämpfer mit Erinnerung.

Einen Mann mit Zorn.

Eine Frau mit Stimme.

Ein Kind mit Zukunft.

Ich legte einen Pfeil auf die Sehne.

Zog.

Atmete.

Löste.

Der Pfeil zischte wie ein Versprechen durch die Wüste.

POV ??? – Der Kettenwächter

„Einst stand ich hinter dem Thron.

Jetzt stehe ich davor –

mit gezückter Klinge."

???.

Ehemaliger Hofwächter.

Ausbilder der kaiserlichen Garde.

Ein Mann aus Stahl und Schweigen,

geformt aus Pflicht –

gezeichnet von Verrat.

Vom Kaiser selbst verstoßen.

Gebrandmarkt.

Gekettet.

Nicht wegen Schuld.

Sondern wegen Gefahr.

Er war zu ehrenvoll,

um blind zu gehorchen.

Zu klug,

um die Lügen zu übersehen.

Zu mächtig,

um frei zu bleiben.

Man warf ihn in die Dunkelheit von Tann'sul,

unter Fels und Peitsche.

Ein Tier in Ketten.

Aber kein gebrochener Mann.

Die Sklaven flüstern seinen Namen –

mit Respekt.

Die Aufseher sprechen ihn nicht aus –

aus Angst.

Doch seine Augen brennen noch.

Nicht aus Hass.

Sondern aus Wille.

Ein Feuer,

das niemand ganz löschen konnte.

Wird Spartan ihn finden?

Oder wird der Mann,

den man „den Kettenwächter" nennt,

sich selbst befreien –

und die Ketten zerschlagen,

die einst sein eigenes Schwert gebunden haben?

POV Jadé – Die Schattenklinge der Rebellion

Ich trat durch die Zeltplane –

hinein in Spartans Kommandozelt,

das im Zentrum unseres Lagers wie ein Herz schlug.

Er saß dort,

wie ein Fels zwischen den Stürmen,

die wir bald entfesseln würden.

„Wir sind fast so weit",

sagte ich mit ruhiger Stimme,

doch in mir vibrierte der Ruf zur Tat.

„Die Truppen stehen bereit.

Noch ein paar Tage –

dann sind wir stark genug,

um die Minen von Tarsan'ul und Tann'sul zu nehmen."

Ich trat näher zur Karte,

auf der Kohlelinien unsere Pläne zeichneten.

Zwei große rote Kreise –

die Zielorte unserer nächsten Offensive.

„Je mehr wir sammeln,

desto weniger werden wir verlieren."

„Desto schneller bricht ihr System."

Spartan schwieg,

doch ich spürte seine Gedanken wie eine lodernde Glut.

„Doch sie werden sich nicht kampflos ergeben",

fügte ich an.

„In jeder der beiden Minen

gibt es einen Wächter-Aufseher –

Veteranen des Imperiums,

nicht dumm, nicht schwach,

und beide mit eigenem Schattenheer aus brutalen Unterführern."

Ich sah Spartan an.

„Wir müssen klug zuschlagen –

schnell, koordiniert.

Ein doppelter Schlag,

der das Imperium ins Wanken bringt,

noch bevor es sich rühren kann."

POV Spartan – Der König ohne Krone

Ich saß über der Karte

wie ein Spieler über dem letzten Zug.

Doch hier ging es nicht um Spiel –

es ging um Leben, um Zukunft.

Um das Reich nach dem Sturm.

Jadés Bericht lag vor mir.

Klar. Detailliert.

Und mit einer Warnung versehen:

Die Wächter-Aufseher in Tarsan'ul und Tann'sul

verfügen über die besten Waffen,

die feinste Rüstung,

und jahrelange Erfahrung

im Brechen von Menschen.

Ich legte die Fingerspitzen auf die Markierungen.

Zwei Punkte.

Zwei Burgen aus Stein und Blut.

Wenn wir sie nehmen…

Dann gehört uns mehr als zwei Minen.

Dann gehört uns ein Teil ihrer Angst –

und ein Teil ihrer Macht.

Denn wenn wir Festung um Festung befreien,

dann bauen wir kein Lager mehr –

sondern ein Land.

Ich blickte hoch,

die Zeltwand zitterte leicht im Wind.

Draußen schlugen Hämmer auf Holz.

Neue Waffen. Neue Hoffnung.

„Wenn wir diese Schlachten gewinnen…

beginnt die neue Ordnung."

„Dann sind wir keine Flüchtlinge mehr –

sondern ein Volk."

Und mit diesem Volk –

geformt aus Leid, Hoffnung und Mut –

können wir alles erreichen.

Je mehr Vertrauen sie mir schenken,

desto stärker wird unser Zusammenhalt.

Desto fester wird das Band,

das uns trägt durch Krieg und Wandel.

Bald wird man mich nennen:

Den König der Sklaven.

Nicht als Titel,

sondern als Zeichen.

Ein Zeichen dafür,

dass wir nicht länger niederknien –

sondern aufstehen.

Um diese Welt zu revolutionieren.

Schritt für Schritt.

Schlacht für Schlacht.

POV Ameo – Der Pfeil der Dunkelheit

Ich bewege mich vorsichtig durch die Felsen der Wüste,

die wie stumme Zeugen zwischen Staub und Wind ruhen.

Meine Gladiatorenausrüstung sitzt fest –

zwei Kurzschwerter an den Seiten,

eine schwere Schulterplatte schützt mich vor dem ersten Schlag.

Nicht mehr – aber genug.

Jeder von uns ist bereit.

Jeder kennt seinen Platz, seine Rolle, sein Ziel.

Und jeder wartet –

auf das Zeichen von Spartan.

Und dann kommt es.

Ein Ruf der Falken der Freiheit –

unserer Späher,

unsere Augen in der Dunkelheit.

Das Signal: Der Angriff beginnt.

Wir nähern uns Tarsan'ul.

Mit jedem Schritt mehr wird die Wahrheit greifbarer.

Die Wahrheit,

die jeder Sklave in sich trägt:

Dass diese Mauern fallen können.

Dass ihre Zeit vorbei ist.

Dass wir zurückholen, was uns genommen wurde.

POV Spartan – Der Befreier

Ich schreite durch die heiße Wüstensonne,

mein Blick auf die Silhouette der Mine gerichtet –

Tarsan'ul,

ein Monument der Unterdrückung.

Hier endet es.

Hier beginnt es.

Mein Ziel ist klar.

Keine Krone, kein Ruhm.

Nur das:

Die Sklaverei soll enden.

Für immer.

Ich will sie verbannen.

Aus den Städten.

Aus den Herzen.

Aus den Gesetzen dieser Welt.

Eine neue Ordnung muss kommen –

geboren aus Feuer,

aus Willen,

aus Freiheit.

Ich weiß, was zu tun ist.

Die Wachen sind unser erstes Ziel.

Schnell, entschlossen, lautlos.

Dann reißen wir die Ketten.

Dann nehmen wir sie mit –

nicht als Sklaven.

Sondern als Brüder und Schwestern im Aufbruch.

POV Spartan – Der erste Schlag

Wir nähern uns.

Schritt für Schritt.

Schweigend wie Schatten,

geführt vom Wissen der Falken der Freiheit.

Sie haben alles gemeldet –

die Positionen der Wachtürme,

die Patrouillen,

die Pausen der Wächter.

Jetzt zählt jede Bewegung.

Unser Ziel:

Einer der größten Wachtürme am Rand der Mine.

Wenn er fällt,

reißen wir das erste Auge des Imperiums aus dem Sand.

Ich bin der Erste,

der ihn erreicht.

Der Turm erhebt sich über mir,

ein Gerüst aus Stein, Holz und alter Arroganz.

Ich klettere –

vorsichtig,

bedacht.

Der Wind pfeift,

aber meine Gedanken sind still.

Oben sitzt ein Wächter.

Träge.

Sorglos.

Ein Fehler.

Ich packe ihn.

Ziehe ihn lautlos nach hinten.

Die Klinge gleitet zwischen seine Rippen.

Ein einziger, sauberer Schnitt.

Kein Schrei.

Nur ein leiser Atemstoß,

dann Stille.

Ich lasse ihn sacht zu Boden sinken.

Der erste Turm gehört uns.

Vom ersten eroberten Wachturm aus

blicke ich hinab.

Hinab auf die Mine von Tarsan'ul.

Hinab auf die Feinde.

Die Soldaten des Phönix-Imperiums

schlendern durch das Lager,

als wäre es ihr Eigentum.

Als gehörten ihnen die Menschen,

die dort in Ketten schuften.

Sie lachen.

Sie spotten.

Sie schlagen – nicht mit Notwendigkeit,

sondern aus Langeweile.

Ich sehe,

wie ein Wächter einem alten Mann

das Werkzeug aus der Hand tritt,

wie ein anderer sich Wein in den Mund kippt,

während er mit der Peitsche spielt.

Sie glauben, sie wären sicher.

Unantastbar.

Aber sie wissen nicht,

dass der Sturm bereits im Turm sitzt –

und sie beobachtet.

Meine Hände ruhen auf der Brüstung.

Der Wind trägt den Staub der Wüste zu mir,

doch ich atme ihn ein wie den Beginn einer neuen Zeit.

Bald.

Sehr bald.

Und dann wird niemand mehr über Sklaven lachen.

POV Ameo – Der Pfeil der Dunkelheit

Ich bewege mich lautlos

durch die dunklen Schlünde von Tarsan'ul.

Ein Labyrinth aus Fels, Stahl und Leid.

Hier riecht der Boden nach Blut und Schweigen.

Hier wurden Generationen gebrochen.

Doch heute...

Heute beginnt der Aufstieg.

Mein Ziel ist klar:

der zentrale Wachstumskern der Mine –

die Kommandozentrale,

Herz und Auge der Wächter.

Meine Hände ruhen auf dem Bogen.

Die Sehne ist gespannt.

Ich bin gespannt.

Sie werden meine Pfeile nicht kommen sehen.

Nur das Ende.

Ich höre die Stimmen der Wächter.

Abfällig.

Spöttisch.

Bald wird sich ihr Spott

in Panik verwandeln.

Egal wie laut sie schreien,

wie sehr sie betteln werden –

ich bin nicht hier, um Gnade zu geben.

Ich bin Ameo.

Der Pfeil der Dunkelheit.

Und mein Ziel ist immer tödlich.

Endlich.

Nach endlosem Kriechen durch die Finsternis

erreiche ich den ersten Wachturm.

Dort wartet Spartan.

Er lehnt gelassen an der toten Wache,

durchsucht ihre Taschen nach Ausrüstung,

nach allem, was nützlich ist.

> Kein Sieg ohne Beute.

Keine Rebellion ohne Waffen.

Wir brauchen ihre Rüstungen,

ihre Schwerter,

ihre Vorräte aus Eisen –

um unsere Armee zu rüsten

für den Krieg, der kommen wird.

Er nickt mir zu.

Das Zeichen.

Ich klettere hoch.

Leise.

Wie ein Gedanke.

Oben angekommen,

lege ich einen Pfeil auf die Sehne.

Ziele.

Atme tief ein.

Dann aus.

Und lasse los.

> Der Pfeil zischt wie ein Fluch durch die Luft.

Und trifft.

Ein Wachmann,

der gerade die Peitsche gegen einen Sklaven schwingt,

verliert die Balance –

und stürzt in die Tiefe der Mine.

Der Sklave erstarrt.

Verwirrt.

Ungläubig.

Dann –

ein Hauch von Hoffnung in seinen Augen.

Ein Funken.

Der erste.

> Die Schatten der Rebellion greifen nach dem Licht.