« Un autre champ de bataille »

Marrok avala péniblement, clignant des yeux face aux larmes indésirables qui refusaient de s'arrêter. Sa gorge était serrée, sa poitrine se contractait avec une émotion qui ne lui appartenait pas. Il ne répondit pas.

Ulva et Raul échangèrent un regard, leurs expressions assombries par l'inquiétude. Dehors, le vent bruissait parmi les buissons denses entourant le manoir, portant les faibles murmures de choses invisibles en embuscade au-delà. Le grincement lointain des branches d'arbres ajoutait une note inquiétante au lourd silence à l'intérieur.

Marrok essuya ses larmes avec des gestes rugueux, presque frénétiques, comme s'il tentait de se débarrasser de quelque chose de bien pire que les émotions qui le submergeaient. Ses respirations étaient rudes et irrégulières, sa poitrine se soulevant et s'abaissant avec une frustration à peine contenue. « Ce n'est pas à moi, » marmonna-t-il, sa voix rauque et tremblante de colère réprimée. « Ces sentiments… ce ne sont pas les miens. »

Ulva fronça les sourcils, l'inquiétude assombrissant ses yeux vert forêt. « Nous savons, Marrok. Nous savons. » Elle hésita avant de demander, « Mais pourquoi cela continue-t-il de se produire ? »

La mâchoire de Marrok se crispa. Il ne savait pas. Il savait seulement que la tristesse était accablante — une douleur profonde, déchirante, épaisse de désespoir et d'impuissance. Plus il se concentrait dessus, plus elle devenait forte, se resserrant autour de son cœur comme des chaînes invisibles. À qui appartenaient ces sentiments ? Et pourquoi saignaient-ils en lui ?

Raul exhala brusquement, passant une main dans ses cheveux. « Ce n'est pas la première fois, Votre Altesse. Et cela empire. Nous ne pouvons pas continuer à l'ignorer — nous devons faire quelque chose. »

L'air à l'intérieur du manoir était plus lourd qu'avant, épais de pensées non exprimées. Les mains de Marrok tremblaient légèrement avant qu'il ne les serre en poings. Il détestait cela. La confusion. L'impuissance. Si seulement Zeev lui parlait — lui expliquait d'où venaient ces émotions.

La première fois que cela s'était produit, il avait seulement douze ans. Il avait été en train de s'entraîner avec Raul lorsqu'une douleur impeccable lui avait traversé la joue, comme si quelqu'un l'avait giflé. Puis, sans prévenir, des larmes avaient jailli dans ses yeux — des larmes qui n'étaient pas les siennes.

À l'époque, il avait supposé que les émotions appartenaient à Ulva. En tant que sa compagne, elle était la seule qu'il aurait dû pouvoir ressentir. Mais quand il l'avait trouvée, elle riait, jouait avec les autres membres de la meute, intouchée par la douleur ou la tristesse. Les sentiments n'étaient pas les siens. Et personne — même pas les anciens — ne pouvait comprendre pourquoi il les ressentait. Quand il avait demandé à Zeev, son loup avait simplement raillé et lui avait dit de ne pas le déranger, le traitant d'imbécile ignorant.

C'est tout ce que son loup fait — l'insulter. Si Zeev lui expliquait simplement les choses comme d'autres loups le font pour leurs humains, peut-être que Marrok ne serait pas toujours aussi ignorant. N'est-ce pas ?

Depuis lors, les étranges émotions étaient venues sporadiquement, le frappant comme des échos fantomatiques de la souffrance de quelqu'un d'autre. Mais depuis qu'il avait eu quatorze ans, elles étaient devenues plus fréquentes. Si fréquentes qu'il avait commencé à les cacher à sa famille et ses amis. Mais de temps en temps, comme aujourd'hui, il craquait — et Ulva et Raul l'avaient surpris.

Dernièrement, les épisodes avaient changé. Il ne ressentait plus la douleur physique — seulement la tristesse déchirante. C'était comme si quelque chose, ou quelqu'un, tendait la main vers lui à travers une pure agonie. Et comme toujours, Zeev restait désespérément silencieux, comme s'il n'existait pas.

Ulva étudiait Marrok attentivement. Ses yeux vert émeraude scintillaient d'inquiétude. « Penses-tu que nous devrions abandonner la mission et rentrer chez nous ? » demanda-t-elle. « Peut-être que c'est leur œuvre. Une sorcière pourrait les aider. »

Marrok inspira brusquement, maîtrisant ses émotions. « Je ne pense pas. Aucun être surnaturel ne les aiderait volontairement — à moins d'être forcé. »

Raul soupira, se frottant l'arrière du cou. « Alors nous n'avons pas d'autre choix que de revenir, Votre Altesse. »

Ulva hocha la tête en accord. « Ceci — »

« Assez ! » s'exclama Marrok, ses yeux dorés flamboyant en se tournant vers eux. Sa voix était ferme, résolue. « Nous n'abandonnons pas la mission juste à cause de cela… » Il serra les dents, son regard perçant alors qu'il les fixait avant d'ajouter, « Nous ne retournons pas jusqu'à ce que nous le trouvions et le traitions. »

Il expira, essayant de réguler sa respiration. « Père a promis de trouver la Fenlori, » leur rappela-t-il. « Seule elle peut expliquer ce que c'est. »

La mâchoire d'Ulva se resserra, ses doigts se crispant en poings. « Je leur ferai payer de t'avoir dérangé, » dit-elle, essuyant les dernières de ses larmes.

L'expression de Marrok s'adoucit alors qu'il la regardait. Un sourire rare s'étira au coin de ses lèvres.

Raul soupira profondément, secouant la tête. « Ça recommence, » marmonna-t-il à voix basse.

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Sumaya se réveilla en se sentant comme si elle avait été renversée par un train à grande vitesse.

Alors que ses sens revenaient lentement, elle prit conscience de la position inconfortable dans laquelle elle avait dormi — ses bras enroulés étroitement autour de ses jambes, son dos pressé contre la porte froide et dure. Il lui fallut un moment pour comprendre qu'elle s'était endormie ainsi.

Son dos lui faisait mal alors qu'elle essayait de s'étirer, sa colonne vertébrale protestant avec un élancement vif. Son nez était bouché, ses yeux douloureux et gonflés d'avoir pleuré. Une douleur sourde pulsait dans son crâne, et chaque muscle de son corps se sentait raide et meurtri.

Elle se traîna sur ses pieds, vacillant légèrement. Mon Dieu, je ne sens pas mes jambes. Un profond froncement de sourcils plissait son front alors qu'elle essayait de les faire fonctionner à nouveau. Chaque mouvement lui donnait l'impression de marcher sur de petites aiguilles émoussées.

Se raffermissant, elle s'étira, essayant de faire circuler le sang avant de se diriger lentement vers son lit. En se déplaçant, les souvenirs de la nuit précédente ressurgirent.

La voix tonitruante de son père.

Les cris de sa mère.

Le bruit aigu et écœurant de la chair rencontrant la chair.

Sa tentative stupide de jouer au héros.

La prise brutale sur ses cheveux. La manière dont elle avait été tirée et traînée comme si elle n'était rien de plus qu'une poupée de chiffon.

Elle se souvenait de s'être pelotonnée en boule sur le sol froid, écoutant impuissante les horreurs se dérouler en bas, les sanglots de sa mère perçant l'obscurité comme un couteau. À un moment donné, l'épuisement avait dû prendre le dessus, la poussant dans un sommeil agité.

Elle poussa un profond soupir et s'effondra sur son lit, son corps s'enfonçant dans le matelas alors qu'elle prenait son environnement en compte.

La lumière du matin commençait à percer à travers les rideaux, projetant une lueur douce et chaleureuse à travers la pièce. Dehors, les oiseaux chantaient joyeusement comme si le monde n'avait pas juste éclaté autour d'elle la nuit dernière.

Mais à l'intérieur, le cauchemar s'accrochait à elle — frais et brut.

Elle pouvait toujours ressentir la terreur, l'impuissance suffocante d'être incapable d'arrêter Jae, d'être trop faible pour sauver sa mère.

C'était un cauchemar dont elle souhaitait pouvoir se réveiller.

Elle tendit la main vers sa table de chevet pour son téléphone, pour se rendre compte qu'il n'y était pas. Puis elle se souvint — il était toujours dans son sac à dos, celui qu'elle avait laissé tomber en bas hier soir lorsqu'elle s'était précipitée pour aider sa mère.

Sumaya se redressa du lit, étirant ses membres raides avant de se traîner vers la salle de bain.

Il était temps de se préparer pour l'école.

Et elle redoutait cela. Cet endroit maudit n'était qu'un autre champ de bataille — pas différent de chez elle.

Elle soupira, se demandant quand — si — elle aurait jamais un répit de ce monde cruel. Il n'y avait pas de paix pour elle, ni à la maison ni à l'école.