Konigsmorder

Alexander Reshsvil es un joven de 18 años con una mente brillante y un alma inquieta. Ama la ciencia, la filosofía y las preguntas que incomodan, pero cuando su mejor amigo Miguel Ángel empieza a apagarse por dentro, Alexander se lanza a un viaje que no aparece en los libros: entender el dolor humano.

En medio de un mundo marcado por la indiferencia, la corrupción, el racismo, las falsas apariencias y el colapso climático, Alexander convertirá su búsqueda personal en una reflexión sobre todo lo que está mal… y sobre todo lo que aún puede ser salvado. A través de cartas, pensamientos, diálogos incómodos y verdades desnudas, este libro no solo cuenta una historia. También lanza una pregunta:

¿Qué queda en pie cuando todo lo demás se derrumba?

Cartas desde el borde del mundo

Capítulo 20: Voces al borde del abismo

El salón estaba lleno. No de personas, sino de tensión.

Los miembros más activos de Proyecto Prisma —doce en total— habían sido convocados esa tarde. El aire estaba cargado con el tipo de electricidad que no precede tormentas, sino rupturas.

Miguel Ángel abrió la reunión sin rodeos:

—“Tenemos una crisis. Todos lo saben. Pero antes de hablar de qué haremos, quiero que digamos lo que pensamos. Sin filtros.”

Hasta que Lucía, activista feminista y una de las voces más fuertes del grupo, habló:

—“No me siento segura aquí. No después de leer cómo se hablaba en privado de denuncias falsas como si fueran una epidemia. ¿Saben cuántas mujeres son asesinadas al año por sus parejas? Y ustedes estaban preocupados de que ‘el sistema está desequilibrado’. ¿En serio?”

—“Lucía, nadie niega la violencia contra las mujeres. Pero parte de la honestidad intelectual es hablar también de los hombres que fueron destruidos por acusaciones falsas. ¿O solo vamos a defender lo que es cómodo?”

—“¡Eso es relativismo moral!” —espetó otro chico al fondo—. “¿Vamos a poner en la misma balanza a miles de víctimas reales con un puñado de casos dudosos?”

Apuntando con la mirada las fracturas.

Miguel Ángel, como siempre, intentó mediar:

—“Lo que se filtró fueron borradores, ideas crudas. No documentos finales. Pero revelaron algo más profundo: que dentro del grupo, hay grietas. Y si no hablamos, vamos a rompernos.”

—“Voy a dar una respuesta pública. En nombre de Prisma. Pero no va a ser un ataque. No voy a victimizarme ni a pedir perdón por pensar. Lo que haré es lo mismo que siempre hemos querido hacer: explicar.”

—“¿Qué vas a decir?” —preguntó Lucía con los brazos cruzados.

—“Que no somos perfectos. Que estamos aprendiendo. Pero que nadie nos puede obligar a elegir entre lo políticamente correcto y la verdad compleja. Que el mundo necesita conversaciones, no linchamientos.”

—“¿Y quién te nombró vocero de todos?”

—“Nadie. Pero si no lo hago yo, lo hará alguien que nos destruirá.”

Sara también lo apoyó, con solo un gesto.

Esa noche, mientras la ciudad dormía y los medios seguían especulando sobre Prisma, Alexander escribió. No desde el ego, sino desde la responsabilidad. Sintiendo el peso de cada palabra. De cada decisión.

Frente a la cámara, con voz clara y firme, comenzó:

> “Mi nombre es Alexander Reshsvil.

Soy parte de un grupo de jóvenes que decidimos dejar de mirar hacia otro lado.

Hoy me acusan de muchas cosas. Algunas ciertas, otras distorsionadas.

Pero no estoy aquí para defenderme. Estoy aquí para hablar.”

De las víctimas ignoradas por ideología.

De la corrupción, de África, de las desigualdades.

Del miedo de pensar diferente en un mundo que grita inclusión pero odia la disidencia.

Solo abrió la puerta a algo más importante:

Horas después, el video tenía millones de vistas.

Pero, sobre todo, generó algo raro en esta época:

Y mientras las redes ardían, Alexander volvió al lugar donde todo comenzó: el parque, la banca rota, el cielo abierto.

—“¿Te diste cuenta?” —le dijo, sentándose a su lado—. “Lo lograste.”

—“No lo logré. Pero creo que abrimos una grieta. Y por esa grieta... puede entrar algo de luz.”