Tiro del gatillo

La Arena del Juicio de la Academia zumbaba a 91.7 MHz. Resonancia de combate atrapada entre pilares art déco y paredes reforzadas cuánticamente. El espacio había sido diseñado específicamente para la Prueba de Sangre Fría—una mezcla de coliseo ancestral y campo de ejecución moderno. Amortiguadores de mejora en las paredes prevenían intentos de escape mientras permitían capacidades de combate completas para el ejecutor.

Las manos de Kasper temblaron mientras revisó el exoesqueleto de su padre una vez final. El espejo del cuarto de preparación privado mostró micro-expresiones que no podía controlar del todo. Buena cosa que Sean y Valerian no pudieran verlo ahora. La máscara de furia fría que había usado para pasar por ellos se sintió delgada como papel en soledad.

Sus nanitas siguieron ciclando a través de patrones inestables, protocolos de combate incapaces de encontrar armonía con su pulso atronador. El exoesqueleto compensó, pero incluso su sabiduría heredada no podía ocultar del todo los temblores.

"Candidato De la Fuente." El sistema de anuncio cargó frecuencias precisas. "Por favor proceda al terreno de ejecución."

La caminata se sintió infinita. Cada paso medido en megahertz de duda. La cúpula de vidrio cuántico de la arena dejó entrar luz matutina que pintó todo en claridad quirúrgica. En la cabina de observación arriba, captó vislumbres de caras familiares. La atención callejera afilada de Sean. La preocupación de líder de Valerian. El pavor sanador de María.

El prisionero se sentó a veinte metros. Restricciones neurales lo mantuvieron arrodillado erguido, pero no ocultaron el tatuaje ATA en su cuello. La misma organización que había respaldado la traición de Sarah. Que había convertido amor en mentiras envueltas en ganancias de tráfico.

Kasper alzó la pistola estándar. Sus sentidos mejorados mapearon cada detalle con precisión cruel. La manera en que luz matutina captó superficies cromadas. El olor de aceite de arma y miedo. Los ojos del prisionero—de alguna manera tanto desafiantes como resignados.

El primer disparo se desvió.

Sus manos temblaron más fuerte. Mal. Todo mal. Su puntería perfecta se esparció como frecuencias rotas.

El segundo disparo golpeó tierra cerca de las rodillas del prisionero.

"Candidato De la Fuente." La voz del oficial de campo cargó tonos cuidadosamente neutrales. "Puede retirarse sin penalidad. La Asociación entiende—"

"No." La palabra sabía a cobre y orgullo.

En la cabina de observación, escuchó a Valerian moverse hacia adelante. Captó la aspiración afilada de Sean. Su preocupación se sintió como ácido en su piel.

Los ojos del prisionero encontraron los suyos. Y por un momento, todo lo que Kasper pudo ver fue Sarah. Su sonrisa. Su traición. Sus momentos finales cuando la verdad había demandado acción.

El exoesqueleto de su padre zumbó—protocolos de combate activándose automáticamente. Pero esto no era combate. Esto era...

Esto era justicia. O venganza. La línea se había vuelto tan borrosa últimamente.

Kasper se movió hacia adelante. Diez metros ahora. La pistola emitida por la academia se sintió mal en sus manos. Demasiado limpia. Demasiado precisa. Pero la rabia... la rabia se sintió familiar.

El dedo de Kasper tembló en el gatillo mientras sus nanobots ciclaron a través de memorias como casquillos de bala golpeando concreto:

El escáner de Sarah pulsando esa frecuencia demasiado perfecta en la enfermería, sus manos firmes mientras accedía archivos clasificados mientras pretendía sanarlo.

La voz de su padre quebrándose mientras finalmente admitió la verdad sobre el Proyecto Lázaro, sobre los experimentos que habían tomado a Javier de ellos.

La sonrisa fría de Cross mientras hablaba de sacrificios necesarios, de evolución a través de violencia controlada.

Los pisos prístinos de la propiedad Blackwood pintados de rojo, el cuerpo de María la empleada arreglado como advertencia.

La cara enmascarada de Zarif reflejando luz cuántica mientras hablaba de juegos más grandes, de piezas en movimiento.

El terrorista ATA se arrodilló ante él, amortiguadores neurales manteniéndolo dócil. Pero a través de su visión mejorada, Kasper vio otras figuras arrodilladas—todos los que le habían mentido, traicionado, usado su confianza como arma.

"Puede terminar sesión si es necesario," la voz del oficial de campo cargó preocupación cuidadosamente medida. "La Asociación entiende—"

"No."

Kasper se acercó más, cada paso cargando el peso de confianza destrozada. Su puntería siempre había sido perfecta—Sarah se había asegurado de eso durante sus sesiones de entrenamiento, su experiencia médica afinando sus puertos neurales para máxima precisión. Una mentira más envuelta en verdad gentil.

El cargador se vació en una sinfonía de violencia controlada. Cada disparo tallado de memorias de traición—de la vacilación de su padre, de las mentiras perfectas de Sarah, de la manipulación de Cross. El pecho del terrorista floreció rojo, arte abstracto pintado con intención terminal.

Se volvió hacia la caja de observación donde la Directora Vega observaba con su calma siempre presente. Que viera lo que sus juegos habían forjado. Lo que pasaba cuando tomabas la confianza de alguien y la convertías en una navaja.

Kasper encontró su mirada. Que vieran lo que la muerte de Sarah había forjado. Lo que los carteles de Costa del Sol habían creado.

Se volvió para irse, sistemas de combate dejando la realidad doblada en su estela. Pero la voz mejorada cuánticamente de la Directora Vega lo atrapó en el umbral.

"Sr. De la Fuente. Nuestros servicios de consejería están disponibles si necesita—"

"¿Qué sabes sobre Costa del Sol?" Su voz cargó frecuencias que hicieron que tecnología cercana chisporroteara y muriera. "Sus carteles. Sus operaciones."

Un silencio se extendió entre ellos, medido en megahertz de entendimiento. Entonces:

"Más de lo que debería." Su tono sostuvo advertencia cuidadosamente medida. "Y menos de lo que necesitarás."

Kasper asintió una vez. El exoesqueleto de su padre zumbó con violencia heredada mientras se alejó. Detrás de él, sangre se empapó en pisos pulidos mientras algoritmos de evaluación calcularon su rendimiento.

Algunas pruebas terminaban con certificados.

Otras con confirmaciones.

Y a veces la sangre más fría corría a través de venas que recordaban días más cálidos.