Boxgenie

Der Rest des Tages? Unangenehm, um es gelinde auszudrücken. Aber für Max... war es zumindest erträglich.

Vielleicht lag das an dem, was in der Cafeteria passiert war. Nach etwas so Lautem und Demütigendem fühlte sich alles andere wie eine Erleichterung an.

Die Beschimpfungen, die Rempeleien auf dem Flur, die gemurmelten Beleidigungen – all das verschwamm irgendwie miteinander.

Aber Max konnte einen Gedanken nicht abschütteln:

Das ist nur ein Tag für mich. Ein einziger Tag... und es ist bereits zermürbend.

Wie viel schlimmer muss es für den echten Max sein? Oder für Typen wie Sam, die das jeden einzelnen Tag immer wieder erleben? Wie halten die überhaupt durch?

Er dachte an seine eigenen Teenagerjahre zurück – sicher etwas ungehobelt. Er war ein Regelbrecher gewesen, nahm keine Befehle an, stiftete Ärger, wenn es sein musste...

Aber er hatte nie Leute einfach zum Spaß schikaniert. Nicht wie diese Kinder es taten. Sie schämten sich nicht dafür – es gab keine Grenze, die sie nicht überschreiten würden.

Es ist, als wäre Grausamkeit für sie ein Hobby.

Als die letzte Glocke läutete, war Max mehr als bereit, den Tag zu beenden. Er warf sich seine Tasche über die Schulter und machte sich auf den Weg zum Schultor, wo Sam bereits wartete.

"Hey," sagte Sam, leicht außer Atem. "Nochmals danke für heute. Für... du weißt schon, alles. Ich zahle dir das Essen zurück."

Max winkte ab. "Ehrlich, mach dir keine Gedanken. Ich brauche das Geld wirklich nicht."

Sam sah aus, als wollte er widersprechen, lächelte aber stattdessen nur.

"Nun... wenn ich dich nicht mit Bargeld zurückzahlen kann, dann nehme ich eben ein paar Schläge für dich ein oder so."

Damit lief er die Straße hinunter, bereits im Jogging-Tempo.

Max stand da, sah ihm nach und schüttelte den Kopf.

"Er ist ein guter Junge," murmelte Max vor sich hin und dachte an Sam. "Aber so wie die Dinge stehen... wenn er nicht für sich selbst einsteht, wird er immer ein Ziel bleiben. Würde nicht schaden, wenn er ein paarmal ins Fitnessstudio ginge. Könnte ihm auch etwas mehr Selbstvertrauen geben."

Dieser Gedanke erinnerte Max daran, wohin er als Nächstes gehen wollte. Ins Fitnessstudio.

Wenn er diesen Körper in Form bringen wollte, musste er konsequent sein. Kein Auslassen. Keine Ausreden.

Und da er ohnehin keinen vollen sozialen Terminkalender hatte – oder überhaupt irgendwelche Freunde – machte es Sinn, direkt nach der Schule hinzugehen.

Außerdem, selbst wenn er alte Freunde hätte, würde ein Treffen mit ihnen jetzt nur mehr Fragen aufwerfen, die er nicht beantworten könnte.

Er schickte Steven eine kurze Nachricht, um sicherzugehen, dass das Fitnessstudio geöffnet war.

Als Max ankam, wartete Steven bereits vor dem Eingang und blätterte durch etwas auf seinem Handy. Max warf einen Blick darauf und kniff die Augen zusammen.

"Warte... hast du dir die Haare schneiden lassen? Und der Bart ist auch weg."

Steven grinste und rieb sich über sein nun glattes Kinn. "Ja, dachte, ich könnte mir eine kleine Belohnung gönnen."

Dann murmelte er leise: "Könnte alles wieder so werden wie vorher, wenn ich nicht vorsichtig bin..."

Max bohrte nicht nach. Er wusste bereits, dass der Typ wegen der Zukunft des Fitnessstudios angespannt war.

"Ich werde anfangen, hier Wechselkleidung zu lassen," sagte Max und ging an ihm vorbei. "Sorge einfach dafür, dass die Rechnungen mit der Zahlung, die ich schicke, gedeckt sind. Halte diesen Ort offen. Das ist mehr als genug für mich."

Steven nickte und versuchte, das Lächeln zu verbergen, das sich auf sein Gesicht stahl.

Genau wie am Tag zuvor war Max wieder im Fitnessstudio und wieder an den Gewichten – diesmal konzentrierte er sich auf eine andere Muskelgruppe. Seine Routine war solide, zielgerichtet. Jede Wiederholung zählte.

Währenddessen lehnte Steven am Empfangstresen, die Arme verschränkt, und tat so, als würde er durch sein Handy scrollen, während er den Teenager aus dem Augenwinkel beobachtete.

Ich konnte nichts über diesen Jungen finden, dachte Steven. Zuerst dachte ich, ich wäre betrogen worden. Habe ein Risiko auf mich genommen und mir von dem Geld einen Haarschnitt gegönnt, bevor es gutgeschrieben wurde. Aber tatsächlich... alles ist durchgegangen.

Er hatte sogar versucht, ein wenig nachzuforschen.

Die Nummer eingegeben, nichts gefunden. 'Rothaariger reicher Teenager' versucht – auch nichts. Nicht dass ich bei dieser Suche viel erwartet hätte, aber trotzdem.

Obwohl es finanziell für ihn aufwärts ging, konnte Steven nicht anders, als von mehr zu träumen. Davon, was dieses Fitnessstudio sein könnte.

Er stellte sich den Klang von Handschuhen vor, die gegen Säcke schlagen, Schüler, die im Ring kämpfen, Lachen und Schweiß in der Luft. Er stellte sich Reihen von Teenagern vor, die sich anstrengten, hart arbeiteten, stärker wurden.

Stattdessen war es ruhig. Leer. Nur er und Max.

Und da bemerkte er etwas Neues – Max hatte ein Paar Handschuhe genommen und ging zu einem der Sandsäcke.

Hä? Das hat er gestern nicht gemacht, dachte Steven, und sein Puls beschleunigte sich ein wenig.

Er hielt seinen Blick fixiert und beobachtete aufmerksam, wie Max ein paar Aufwärm-Jabs warf und begann, einen Rhythmus zu finden.

Zu Stevens Überraschung war der Junge nicht schlecht. Überhaupt nicht schlecht.

Seltsam... er hat keinen richtigen Körperbau, sieht nicht aus, als hätte er jemals eine Sportart betrieben, aber diese Schläge...

Max bewegte sich wie jemand, der schon einmal im Ring gestanden hatte.

Es waren nicht nur zufällige Schläge – Steven beobachtete weiter, wie Max saubere Kombinationen am Sandsack ausführte. Er fuchtelte nicht einfach mit den Fäusten herum. Er mischte Jabs, Crosses, Hooks und sogar ein paar Uppercuts, wobei er sich von Seite zu Seite bewegte, als würde er sich einen echten Gegner vor sich vorstellen.

Dann, als der Druck und das Tempo zunahmen, hörte Max plötzlich auf.

Das müssen etwa drei Minuten gewesen sein, dachte Steven. Hat er sich gerade selbst getimed, als wäre es eine echte Boxrunde?

Max trat zurück, verschnaufte etwa eine Minute und ging dann wieder zum Sack. Gleiche Intensität. Gleicher Fokus.

Ja, jetzt bin ich mir sicher. Das Gewichtstraining, die Kombos, das Tempo – er hat das schon einmal gemacht. Nicht nur ein- oder zweimal. Es ist, als würde ich jemanden beobachten, der das seit Jahren macht. Er hat Erfahrung... vielleicht sogar ernsthafte Erfahrung. Die Technik ist nicht perfekt, und die Kraft könnte besser sein, aber trotzdem. Was ist nur die Geschichte dieses Jungen?

Als Max schließlich wieder pausierte, konnte Steven es nicht mehr zurückhalten. Er stand vom Schreibtisch auf.

"Hey... hast du schon mal geboxt?" fragte Steven.

Max zuckte mit den Schultern. "Ich habe hier und da meinen Teil getan," antwortete er beiläufig. "Nichts Professionelles oder so, aber manche würden sagen, ich habe mehr Erfahrung als die meisten."

Steven starrte ihn nur an. Die Art, wie Max sich bewegte, die Dinge, die er sagte – das passte überhaupt nicht zu seinem Aussehen.

Dann drehte sich Max zu ihm um und rollte seine Schultern aus.

"Hättest du was dagegen, die Pratzen zu holen?" fragte er. "Ich habe heute viel im Kopf. Muss es rausboxen."

Steven hatte nichts dagegen. Die Pratzen für jemanden zu halten, bedeutete nicht nur, Schläge aufzufangen – es erforderte tatsächlich viel Können. Jemanden so zu trainieren, Kombinationen zu üben, im richtigen Moment zu reagieren – genau das hatte Steven geträumt zu tun, als er das Fitnessstudio eröffnete.

Er positionierte die Pratzen genau an den richtigen Stellen, an denen ein Kämpfer einen sauberen Treffer landen wollte, um echten Schaden anzurichten. Jedes Mal, wenn Max einen Schlag warf, bewegte Steven die Pratze leicht nach vorne, um den Schlag zu treffen – jeder landete mit einem scharfen, befriedigenden Klatschen.

Sie machten weiter, und was Steven am meisten beeindruckte, war nicht nur Max' Technik, sondern seine Einstellung. Max hörte nicht auf, sich selbst zu pushen, selbst als klar war, dass er erschöpft war. Aber das Intensivste? Dieser Blick in seinen Augen – als würde er gegen etwas viel Größeres kämpfen als nur einen Sandsack.

Als sie schließlich fertig waren, ließ Steven seine Arme an die Seiten fallen und holte immer noch Atem vom Tempo.

"Mit deinen Fähigkeiten könntest du es ganz nach oben schaffen – du könntest Weltmeister werden!" rief Steven plötzlich, die Augen weit vor Aufregung. "Ich meine das ernst! Lass uns dich zum Weltmeister machen!"

"Weltmeister?" wiederholte Max, schwer atmend, während er die Handschuhe von seinen Händen zog. "Nein danke. Daran bin ich nicht interessiert."

Und genau so schienen all Stevens Hoffnungen und Träume auf die Matte zu krachen.

"Was meinst du?" fragte Steven verblüfft. "Denk darüber nach – Weltmeister zu sein bedeutet Prestige! Dein Name in Lichtern, in Geschichtsbüchern! Du würdest für immer in Erinnerung bleiben. Und vergiss nicht das Geld! Du wärst fürs Leben versorgt!"

Für Max bedeuteten all diese Dinge – Ruhm, Ehre, Geld – überhaupt nichts. Er hatte bereits mehr als genug Reichtum. Sein Leben hing bereits an einem seidenen Faden, umgeben von Gefahr an jeder Ecke. Das Letzte, was er brauchte, war mehr Aufmerksamkeit. Alles, was er wirklich wollte, war, zur Wahrheit zu gelangen.

"Warum bist du dann hier?" fragte Steven verwirrt. "Warum trainierst du jeden Tag so? Und wie kannst du einfach dein natürliches Talent wegwerfen? Auch wenn deine Technik nicht perfekt ist, die Art, wie du dein Gewicht in deine Schläge verlagerst – Mann, jemand deiner Größe sollte nicht so hart zuschlagen können, aber du tust es."

Es war nicht das erste Mal, dass Max so etwas hörte. Viele Leute, gegen die er in der Vergangenheit gekämpft hatte, hatten genau dasselbe gesagt – normalerweise, nachdem sie sich vom Boden aufgerappelt hatten.

"Ich mache das nicht aus irgendeinem großen Grund," antwortete Max, der bereits auf halbem Weg aus dem Fitnessstudio war. "Schau, ich verlange nicht viel, okay? Halte einfach dein Handy in der Nähe, falls ich dich brauche."

"Verdammt noch mal. Verdammt!" schrie Steven, dessen Frustration überkochte, als er sich drehte und einen schweren Tritt direkt in einen der hängenden Säcke schleuderte. Er schwang wild hin und her, die Ketten rasselten, als sich das Gewicht mit der Kraft des Schlags verlagerte.

Max hörte den lauten Aufprall und drehte den Kopf zurück. Durch das Fenster sah er, wie der schwere Sack wie verrückt schwang. Es war ein kraftvoller Tritt – mehr Kraft, als die meisten aufbringen konnten – und genau in diesem Moment begann sich in seinem Kopf eine Idee zu formen.

"Wie viel?" fragte Max.

Steven blinzelte überrascht. "Wie viel...? Du zahlst mir bereits. Wonach fragst du – nach dem Preis für einen Titel? Interessierst du dich doch für eine Profikarriere?" Sein Lächeln kehrte mit einem Hauch von Aufregung auf sein Gesicht zurück.

Aber Max lächelte nicht. Er blieb still, seine Augen ernst.

"Nein," antwortete Max. "Wie viel würde es kosten... dich dafür zu bezahlen, dass du dich um jemanden für mich kümmerst?"