Destin Ryker
Ses mains tremblaient alors qu'il se retournait—lentement, comme si son corps refusait de croire ce que son esprit savait déjà.
Et là—debout à quelques pas—c'était lui.
« Arthur ? C'est vraiment toi ? »
La voix de Ryker dégoulinait de fausse surprise, son visage tordu en un sourire moqueur. Ses sourcils se haussèrent en une feinte stupéfaction, mais Arthur voyait clair dans son jeu.
Cette voix.
Ce ton suffisant.
La mâchoire d'Arthur se crispa, sa respiration devint superficielle, la rage bouillonnant déjà sous sa peau.
Ryker se tenait droit, sa silhouette massive projetant une ombre sur Arthur.
La différence entre eux était saisissante. Le corps de Ryker était bâti comme un tank—un mètre quatre-vingts de muscles purs, chaque centimètre de lui affûté, un mur physique dominant le corps plus mince, petit et sous-alimenté d'Arthur.
C'était comme opposer un loup à un agneau.
Mais Arthur n'était pas une proie.
Il ne pouvait pas être une proie.
Ryker n'était pas seul.