Génie de la Boxe

Le reste de la journée ? Désagréable, c'est le moins qu'on puisse dire. Mais pour Max... c'était au moins supportable.

Peut-être était-ce grâce à ce qui s'était passé à la cafétéria. Après quelque chose d'aussi bruyant et humiliant, tout le reste semblait moins grave.

Les moqueries, les bousculades dans les couloirs, les insultes murmurées—tout cela se confondait.

Mais Max ne pouvait s'empêcher de penser :

Ce n'est qu'une journée pour moi. Une seule journée... et c'est déjà épuisant.

Combien pire cela doit-il être pour le vrai Max ? Ou pour des gars comme Sam, qui vivent ça en boucle, chaque jour ? Comment font-ils pour continuer ?

Il repensa à sa propre adolescence—un peu rebelle, certes. Il avait été un briseur de règles, n'acceptait pas les ordres, provoquait des problèmes quand il le fallait...

Mais il n'avait jamais embêté les gens juste pour s'amuser. Pas comme ces gamins. Ils n'éprouvaient aucune honte—aucune limite qu'ils ne franchiraient pas.

C'est comme s'ils considéraient la cruauté comme un passe-temps.

Quand la dernière sonnerie retentit, Max était plus que prêt à en finir avec cette journée. Il jeta son sac sur son épaule et se dirigea vers les grilles de l'école, où Sam l'attendait déjà.

"Salut," dit Sam, légèrement essoufflé. "Merci encore pour aujourd'hui. Pour... tu sais, tout. Je te rembourserai pour la nourriture."

Max balaya sa remarque d'un geste. "Sérieusement, ne t'inquiète pas. Je n'ai vraiment pas besoin d'argent."

Sam semblait vouloir argumenter, mais se contenta de sourire.

"Eh bien... si je ne peux pas te rembourser en liquide, alors je prendrai quelques coups à ta place ou quelque chose comme ça."

Sur ces mots, il s'élança dans la rue, déjà en train de courir.

Max resta là, le regardant partir, secouant la tête.

"C'est un bon gamin," murmura Max pour lui-même, pensant à Sam. "Mais vu comment sont les choses... à moins qu'il ne se défende, il sera toujours une cible. Ça ne lui ferait pas de mal d'aller à la salle quelques fois. Ça pourrait aussi lui donner un peu plus de confiance."

Cette pensée rappela à Max où il se rendait ensuite. La salle de sport.

S'il voulait remettre ce corps en forme, il devait être constant. Pas d'esquive. Pas d'excuses.

Et comme ce n'était pas comme s'il avait un agenda social chargé—ou des amis tout court, en fait—cela avait du sens d'y aller directement après l'école.

De plus, s'il avait d'anciens amis, les rencontrer maintenant ne ferait que soulever plus de questions auxquelles il ne pourrait pas répondre.

Il envoya un message rapide à Steven pour s'assurer que la salle était ouverte.

Quand Max arriva, Steven l'attendait déjà devant, feuilletant quelque chose sur son téléphone. Max jeta un coup d'œil et plissa les yeux.

"Attends... tu t'es fait couper les cheveux ? Et ta barbe a disparu aussi."

Steven sourit, frottant sa mâchoire désormais lisse. "Ouais, je me suis dit que je pouvais me faire un petit plaisir."

Puis il marmonna à voix basse, "Tout pourrait revenir comme avant si je ne fais pas attention..."

Max n'insista pas. Il savait déjà que le gars était inquiet pour l'avenir de la salle.

"Je vais commencer à laisser des vêtements de rechange ici," dit Max en passant devant lui. "Assure-toi juste que les factures sont couvertes avec le paiement que j'envoie. Garde cet endroit ouvert. C'est largement suffisant pour moi."

Steven acquiesça, essayant de cacher le sourire qui se dessinait sur son visage.

Tout comme la veille, Max était de retour à la salle et aux poids—cette fois se concentrant sur un groupe musculaire différent. Sa routine était solide, déterminée. Chaque répétition comptait.

Pendant ce temps, Steven s'appuyait sur le comptoir d'accueil, les bras croisés, faisant semblant de faire défiler son téléphone tout en observant l'adolescent du coin de l'œil.

Je n'ai rien pu trouver sur ce gamin, pensa Steven. Au début, je pensais m'être fait arnaquer. J'ai pris un risque et me suis fait couper les cheveux avec l'argent avant qu'il ne soit encaissé. Mais effectivement... tout est passé.

Il avait même essayé de faire quelques recherches légères.

Tapé le numéro, rien trouvé. Essayé 'adolescent roux riche'—également rien. Pas que j'attendais grand-chose de cette recherche, mais quand même.

Même si les choses s'amélioraient financièrement pour lui, Steven ne pouvait s'empêcher de rêver à plus. À ce que cette salle pourrait devenir.

Il imaginait le bruit des gants frappant les sacs, des élèves s'affrontant sur le ring, des rires et de la sueur dans l'air. Il imaginait des rangées d'adolescents se poussant, travaillant dur, devenant plus forts.

Au lieu de cela, c'était calme. Vide. Juste lui et Max.

Et c'est alors qu'il remarqua quelque chose de nouveau—Max avait pris une paire de gants et se dirigeait vers l'un des sacs de frappe.

Hein ? Il n'a pas fait ça hier, pensa Steven, son pouls s'accélérant légèrement.

Il garda les yeux fixés, observant attentivement tandis que Max lançait quelques jabs d'échauffement et commençait à trouver un rythme.

À la surprise de Steven, le gamin n'était pas mauvais. Pas mauvais du tout.

Bizarre... il n'a pas vraiment de carrure, n'a pas l'air d'avoir pratiqué un seul sport de sa vie, mais ces coups de poing...

Max bougeait comme quelqu'un qui avait déjà été sur un ring.

Ce n'étaient pas juste des coups aléatoires—Steven continuait à observer tandis que Max lançait des combinaisons nettes sur le sac de frappe. Il ne se contentait pas d'agiter ses poings. Il mélangeait jabs, croisés, crochets, même quelques uppercuts, se déplaçant de côté en côté comme s'il imaginait un véritable adversaire devant lui.

Puis, juste au moment où la pression et le rythme s'intensifiaient, Max s'arrêta soudainement.

Ça devait faire environ trois minutes, pensa Steven. S'est-il chronométré comme pour un vrai round de boxe ?

Max recula, reprit son souffle pendant environ une minute, puis retourna directement au sac. Même intensité. Même concentration.

Ouais, j'en suis sûr maintenant. L'entraînement aux poids, les combos, le rythme—il a déjà fait ça avant. Pas juste une ou deux fois non plus. C'est comme si je regardais quelqu'un qui fait ça depuis des années. Il a de l'expérience... peut-être même une expérience sérieuse. La technique n'est pas parfaite, et la force pourrait être améliorée, mais quand même. Quelle est l'histoire de ce gamin ?

Quand Max fit enfin une nouvelle pause, Steven ne put plus se retenir. Il se leva de derrière le comptoir.

"Hé... tu as déjà fait de la boxe ?" demanda Steven.

Max haussa les épaules. "J'ai fait ma part ici et là," répondit-il avec désinvolture. "Rien de professionnel ou quoi que ce soit, mais certains diraient que j'ai plus d'expérience que la plupart."

Steven le fixait simplement. La façon dont Max bougeait, les choses qu'il disait—ça ne correspondait pas du tout à son apparence.

Puis Max se tourna vers lui, faisant rouler ses épaules.

"Ça te dérange de prendre les pattes d'ours ?" demanda-t-il. "J'ai beaucoup de choses en tête aujourd'hui. Besoin de les évacuer à coups de poing."

Steven n'y voyait aucun inconvénient. Tenir les mitaines pour quelqu'un n'était pas seulement une question de recevoir des coups—cela demandait beaucoup de compétence. Entraîner quelqu'un comme ça, travailler les combinaisons, réagir au bon moment—c'était exactement ce dont Steven avait rêvé de faire quand il avait ouvert la salle.

Il positionna les mitaines aux bons endroits, le genre d'endroits où un combattant voudrait placer un coup net pour faire de vrais dégâts. Chaque fois que Max lançait un coup, Steven avançait légèrement la mitaine pour rencontrer la frappe—chacune atterrissant avec un claquement net et satisfaisant.

Ils continuèrent ainsi, et ce qui impressionnait le plus Steven n'était pas seulement la technique de Max, c'était son état d'esprit. Max ne cessait pas de se pousser, même quand il était clairement épuisé. Mais le plus intense ? Ce regard dans ses yeux—comme s'il combattait quelque chose de bien plus grand qu'un simple sac de frappe.

Quand ils terminèrent enfin, Steven laissa retomber ses bras le long de son corps, reprenant encore son souffle après ce rythme soutenu.

"Avec les compétences que tu as, tu pourrais aller jusqu'au bout—tu pourrais être champion du monde !" s'écria soudain Steven, les yeux écarquillés d'excitation. "Je suis sérieux ! Faisons de toi un champion du monde !"

"Champion du monde ?" répéta Max, respirant difficilement en retirant les gants de ses mains. "Non merci. Ça ne m'intéresse pas."

Et juste comme ça, tous les espoirs et rêves de Steven semblèrent s'écraser sur le tapis.

"Qu'est-ce que tu veux dire ?" demanda Steven, déconcerté. "Réfléchis—être champion du monde signifie du prestige ! Ton nom en lumière, dans les livres d'histoire ! Tu serais immortalisé. Et n'oublie pas l'argent ! Tu serais à l'abri pour la vie !"

Pour Max, aucune de ces choses—la célébrité, la gloire, l'argent—ne comptait du tout. Il avait déjà plus que suffisamment de richesse. Sa vie ne tenait déjà qu'à un fil, entouré de danger à chaque tournant. La dernière chose dont il avait besoin était plus d'attention. Tout ce qu'il voulait vraiment, c'était découvrir la vérité.

"Alors pourquoi es-tu ici ?" demanda Steven, confus. "Pourquoi t'entraîner comme ça tous les jours ? Et comment peux-tu simplement jeter ton talent naturel ? Même si ta technique n'est pas parfaite, la façon dont tu transfères ton poids dans tes coups—mec, quelqu'un de ta taille ne devrait pas frapper aussi fort, mais tu le fais."

Ce n'était pas la première fois que Max entendait quelque chose comme ça. Beaucoup de gens qu'il avait combattus dans le passé avaient dit exactement la même chose—généralement après s'être relevés du sol.

"Je ne fais pas ça pour une grande raison," répondit Max, déjà à mi-chemin de la sortie. "Écoute, je ne demande pas grand-chose, d'accord ? Garde juste ton téléphone à proximité au cas où j'aurais besoin de toi."

"Bon sang. Bon sang !" cria Steven, sa frustration débordant alors qu'il pivotait et lançait un coup de pied puissant directement dans l'un des sacs suspendus. Il se balança violemment, les chaînes cliquetant alors que le poids se déplaçait sous la force du coup.

Max entendit le bruit sourd et tourna la tête. À travers la fenêtre, il aperçut le sac de frappe qui se balançait comme un fou. C'était un coup de pied puissant—plus de force que la plupart ne pourraient gérer—et à ce moment-là, une idée commença à se former dans son esprit.

"Combien ?" demanda Max.

Steven cligna des yeux, surpris. "Combien... ? Tu me paies déjà. Qu'est-ce que tu demandes—le prix d'un titre ? Tu es finalement intéressé à devenir pro ?" Son sourire réapparut sur son visage avec une pointe d'excitation.

Mais Max ne souriait pas. Il resta immobile, son regard sérieux.

"Non," répondit Max. "Combien ça coûterait... pour te payer pour t'occuper de quelqu'un pour moi ?"