Je Viens de Me Faire une Ennemie

Meredith.

Le matin de mon mariage forcé est arrivé trop vite.

J'avais à peine dormi la nuit précédente—mon esprit était une tempête de rage, d'humiliation et d'impuissance.

Mais rien de tout cela n'importait maintenant. Parce que cela allait se produire, et il n'y avait rien que je puisse faire pour l'empêcher.

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Le soleil s'était à peine levé quand un groupe de servantes menées par Madame Beatrice est entré dans ma chambre.

Elles se déplaçaient rapidement, efficacement, silencieusement—comme si je n'étais rien de plus qu'une poupée qu'elles habillaient pour l'exposition.

Un bain chaud, arrosé de lait de chèvre et parfumé à l'huile de vanille, fut préparé pour moi. On me fit tremper pendant dix minutes avant que le frottement ne commence. Pas un centimètre de ma peau ne fut épargné. Et quand elles eurent terminé, je me retrouvai avec des plaques rouges.

La douleur causée par l'ascension de centaines de marches s'intensifia, accompagnée de cette nouvelle fournée due au frottement de mon corps par des mains de fer. La façon dont ces personnes lavaient ma peau donnait l'impression que j'avais des maladies qui devaient être éliminées.

Je pouvais comprendre le frottement intense d'hier parce que j'avais l'air sale. Mais aujourd'hui ? Je ne comprends toujours pas pourquoi c'était nécessaire.

Je me sentis à nouveau violée quand deux paires de mains parcoururent chaque centimètre de mon corps, l'enduisant d'huile de coco. Peu importe combien de fois j'ai dit que je pouvais le faire moi-même, cela tomba dans l'oreille d'un sourd.

De la soie fine fut drapée sur mon corps, suivie de pinceaux de maquillage déposant différentes couleurs de poudre sur tout mon visage. Des bijoux lourds—en or pur, incrustés d'émeraudes—furent attachés autour de mon cou.

Un délicat cercle d'argent, tissé de minuscules pierres de lune, fut placé dans mes cheveux avant que le chapeau nuptial blanc nuageux ne soit posé par-dessus pour couvrir mon visage.

Je fixai mon reflet dans le miroir.

Le reflet qui me regardait était celui d'une étrangère—une poupée, peinte et ornée, façonnée en quelque chose de délicat—quelque chose qui n'était pas moi.

C'était la mariée de Draven Oatrun.

Madame Beatrice se tenait sur le côté et ordonna à l'une des femmes d'essayer les trois différentes chaussures de mariée à mes pieds avant de finalement choisir celle avec une broderie blanche.

« Tu as de beaux pieds, » dit-elle d'un visage impassible.

Avant même que je puisse reprendre mon souffle, les portes s'ouvrirent brusquement—une présence indésirable entrant comme un courant d'air froid.

Les servantes se raidirent immédiatement. L'air devint lourd de tension.

Instantanément, je tournai mon regard vers la droite, pour voir une femme que je reconnaissais du Bal Lunaire marcher à travers la porte et vers moi. Ses yeux verts étaient perçants lorsqu'ils rencontrèrent les miens.

Sa voix familière, douce, mais maintenant dégoulinante de venin, dit : « Je vois que la mariée est prête. »

« Mademoiselle Fellowes, » Madame Beatrice fit un bref signe de tête à la femme tandis que le reste des servantes s'inclinaient respectueusement devant elle, un geste qui me laissa me demander qui elle était.

« Laissez-nous. » ordonna Mademoiselle Fellowes alors que son regard désinvolte tombait sur Madame Beatrice.

Les servantes n'hésitèrent pas. Elles s'inclinèrent rapidement et s'enfuirent comme des souris effrayées. En dix secondes, nous étions seules. Juste elle et moi.

Je levai les yeux vers le miroir. Et elle se tenait là—Mademoiselle Fellowes, juste derrière moi. Sa robe vert émeraude avec un décolleté en V profond épousait parfaitement ses courbes. Et ses cheveux dorés étaient coiffés en un style élégant et royal.

Elle ressemblait en tout point à la femme qui aurait dû se tenir à ma place.

Ses lèvres rouges s'entrouvrirent. « Sais-tu qui je suis ? » demanda-t-elle, me regardant à travers le miroir. Ses bras étaient croisés, ses ongles manucurés tapotant contre son bras en battements lents et calculés.

« Je ne sais pas, » répondis-je sans hésiter.

« Comprends-tu même ce qui se passe ? » Sa voix était basse, tranchante comme une lame.

Je restai silencieuse.

Elle fit un pas lent en avant, ses lèvres se retroussant. « Tu ne mérites pas ça. »

Un autre pas. « Tu ne le mérites pas. Même pour un instant. »

Puis elle s'arrêta juste derrière moi, posant une main sur le dossier de ma chaise, ses doigts serrant le bois sculpté un peu trop fort.

Je croisai son regard à travers le miroir une fois de plus. Ses yeux verts brûlaient de quelque chose de sombre.

Jalousie. Haine. Rage.

Elle me détestait.

Pas à cause de ma malédiction, ni à cause de mon absence de loup comme je l'avais pensé au Bal Lunaire quand elle avait essayé d'empêcher Draven de me réclamer.

Pour la première fois, je réalisai que c'était de la haine pour ce que j'allais devenir. Parce qu'elle avait un faible pour Draven.

« As-tu fini ? » demandai-je calmement.

La surprise traversa ses yeux, puis ses narines se dilatèrent. Elle était furieuse maintenant. « Comment oses-tu me parler de cette façon ? Tu n'es rien de plus qu'une pièce dans un jeu d'échecs. Jetable. Tuable ! »

Je ne sais pas ce qui m'a pris, mais je me suis retrouvée à répondre durement même si je n'avais pas prévu de le faire.

« Si j'étais si facile à tuer, je ne serais plus debout. »

Mademoiselle Fellowes se tenait derrière moi dans un silence stupéfait. Elle ne s'attendait pas à ce que je sois aussi affirmée.

Le silence s'étira entre nous. Nos regards refusaient de céder.

Finalement, Mademoiselle Fellowes rompit le silence alors que son expression s'assombrissait. « Ne te fais jamais de fausses idées. Draven ne t'appartient pas. Il est à moi. Et je m'assurerai que tu comprennes cela. »

J'exhalai doucement, détournant mon regard. « Je me demande si Draven sait qu'il t'appartient, » marmonnai-je, l'air perdue dans mes pensées.

Au moment où ces mots quittèrent mes lèvres, je sus que j'avais touché un point sensible.

Mademoiselle Fellowes serra ses mains en poings.

Pendant une fraction de seconde, je pensai qu'elle pourrait me frapper. Et elle a failli le faire.

Heureusement, Madame Beatrice revint dans la pièce avec le groupe de servantes, interrompant notre échange houleux, brisant ainsi l'atmosphère tendue.

« Mademoiselle Fellowes, les cloches du mariage vont sonner dans quelques minutes. Et nous avons encore du travail à faire. »

Mademoiselle Fellowes détourna son regard de Madame Beatrice et le posa sur moi.

« Ne te mets pas trop à l'aise, Meredith. Un jour, tu regretteras d'avoir mis les pieds dans cet endroit. Et je suis Wanda Fellowes. N'oublie jamais mon nom, » avertit-elle avant de s'éloigner.

Mais l'air était encore épais de sa colère.

Je venais de me faire une ennemie.