El Precio de una Novia

Me quedé paralizada en mi estudio, con el teléfono aún tirado donde había caído de mis dedos entumecidos. El maniquí vacío se burlaba de mí con su desnudez—una metáfora perfecta de lo despojada que me sentía.

Mi vestido de novia. Mi prometido. Mi futuro. Todo robado en un cruel zarpazo.

No era la primera vez que mi vida se desmoronaba por culpa de las mujeres Turner. Los recuerdos regresaron sin ser invitados.

Tenía once años cuando mi padre trajo a Tanya Turner a casa por primera vez. Mi madre estaba fuera cuidando a mi abuela enferma, y él no perdió tiempo. Todavía recuerdo entrar a nuestra cocina y encontrarlos entrelazados contra el refrigerador, con sus manos bajo la falda de ella.

—Es nuestro pequeño secreto —había dicho él, sus ojos fríos con advertencia.

Seis meses después, mis padres se divorciaron. Mi madre nunca se recuperó de la traición. Murió de neumonía dos años después, aunque yo sabía que realmente había muerto de desamor. Mi abuelo la siguió poco después, dejándome sola con el padre que había elegido a otra mujer por encima de su familia.

Tanya se mudó con sus gemelos—Ivy e Ian—antes de que las flores del funeral de mi madre se hubieran marchitado. Desde el primer día, dejó claro que yo era un recordatorio indeseado de la mujer que vino antes.

Ahora, quince años después, la historia se repetía. Ivy había aprendido bien de su madre.

«De tal palo, tal astilla», susurré a la habitación vacía.

Me levanté, con las piernas inestables, y caminé hacia la ventana. Afuera, la vida continuaba como si mi mundo no acabara de implosionar. Los coches tocaban la bocina. La gente se apresuraba con tazas de café. El sol brillaba con una luminosidad ofensiva.

Durante seis años, había amado a Alistair. Nos conocimos en la preparatoria, unidos por sueños artísticos compartidos. Cuando le diagnosticaron un trastorno sanguíneo raro a los diecinueve, descubrí que yo era su compatibilidad sanguínea perfecta. ¿Cuántas veces me había sentado en sillas de hospital, con una aguja en el brazo, viendo cómo mi sangre fluía hacia bolsas de recolección que luego fluirían hacia él?

—Me salvaste la vida —había dicho después de la primera transfusión—. Nunca olvidaré esto.

Sin embargo, aquí estaba, olvidándolo todo.

—E Ivy —siempre codiciando lo que era mío. Mi ropa. Mis bocetos. Mis amigos. Ahora mi prometido.

Pensé en ella con mi vestido de novia —el vestido que había pasado meses diseñando, semanas cosiendo. Cada perla cosida con amor. Cada puntada una promesa. Ahora ella lo usaría mientras se casaba con el hombre que yo amaba.

—Cáncer —murmuré—. Qué conveniente.

Las lágrimas amenazaban nuevamente, pero las contuve. Las lágrimas no me ayudarían ahora. Nunca lo habían hecho.

Cuando mi madre murió, lloré durante semanas. ¿La trajo de vuelta? Cuando mi abuelo falleció seis meses después, dejándome verdaderamente sola con mi nueva familia tóxica, ¿mis lágrimas cambiaron algo?

No. Las lágrimas eran inútiles. La acción era lo único que importaba.

Recogí mi teléfono, busqué el número de Alistair y llamé. Contestó al cuarto timbre, sonando irritado.

—Hazel, no puedo hablar ahora. Estoy con...

—Quiero Evening Gala —interrumpí, mi voz firme a pesar del huracán que rugía dentro de mí.

El silencio recibió mi demanda. Evening Gala era nuestra marca de moda de lujo —la empresa que habíamos construido juntos mientras él se recuperaba de los tratamientos. Mis diseños. Su perspicacia empresarial. Nuestro sueño compartido.

—¿De qué estás hablando? —preguntó finalmente.

—Ofreciste el cincuenta por ciento de Empresas Everett como compensación —le recordé—. No lo quiero. Quiero Evening Gala. Todo. Traspásame tus acciones.

Se rió, realmente se rió.

—Eso es ridículo. Evening Gala vale millones.

—¿Y cuánto vale una novia estos días, Alistair? —respondí fríamente—. Estás comprando mi lugar en el altar. Este es mi precio.

—Estás siendo irrazonable —espetó—. Evening Gala es nuestra marca insignia. Es la joya de la corona de Empresas Everett.

—Sí, construida sobre mis diseños. Mi talento. Mi reputación. —Mantuve mi voz nivelada—. Debería haber sido mía desde el principio.

—Somos socios en esa empresa —argumentó—. Socios iguales.

—Éramos socios —corregí—. Igual que estábamos comprometidos.

Escuché voces en el fondo—voces femeninas. Ivy estaba allí, probablemente usando mi vestido, escuchando nuestra conversación. El pensamiento avivó mi determinación hasta convertirla en una hoguera.

—Tienes dos opciones —continué—. Traspásame Evening Gala completamente, o hago pública nuestra historia. Me pregunto cómo se sentirían tus inversores al saber que abandonaste a tu prometida de seis años por su hermanastra moribunda. Menudo escándalo.

—No te atreverías —siseó.

—¿No lo haría? Pruébame, Alistair. Mira qué pasa cuando le quitas a alguien todo lo que le importa.

Más silencio. Luego voces amortiguadas—estaba cubriendo el teléfono, discutiendo con alguien. Probablemente Ivy, susurrando veneno en su oído.

—Tienes veinticuatro horas —continué—. Entrega los papeles firmados a mi abogado mañana por la mañana, o empezaré a llamar a todas las revistas de moda y publicaciones de negocios que puedan estar interesadas en esta encantadora historia.

—Esta no eres tú, Hazel —dijo, suavizando su voz, intentando una nueva táctica—. Siempre has sido tan amable, tan comprensiva. ¿Qué pasó con la mujer de la que me enamoré?

La pregunta me golpeó profundamente, pero me negué a flaquear.

—Murió cuando robaste su vestido de novia para otra mujer.

Suspiró profundamente. —Bien. Haré que preparen los papeles. Pero esto termina todas las obligaciones entre nosotros. No más reclamaciones. Sin contacto. Nada.

—De acuerdo —dije sin vacilar.

—Hazel... —Su voz bajó aún más—. Realmente lo siento.

—No, no lo sientes —respondí con calma—. Pero lo sentirás.

Colgué antes de que pudiera responder. Mi corazón martilleaba en mi pecho, la adrenalina corriendo por mi cuerpo. ¿Acabo de hacer eso? ¿Realmente acabo de exigir una empresa entera como compensación?

Mi teléfono vibró con un mensaje. Vera, mi mejor amiga desde la universidad.

«Acabo de enterarme. Ese traidor hijo de puta. Voy para allá con helado y vodka. No hagas nada descabellado hasta que llegue».

Demasiado tarde, pensé, casi riendo a través de mi dolor.

Miré el maniquí vacío de nuevo. Luego mi mesa de bocetos, cubierta con diseños para la colección de la próxima temporada. Mi colección. Mi empresa ahora.

Alistair pensó que podía descartarme con un acuerdo económico. Pensó que lloraría y rogaría y eventualmente aceptaría cualquier migaja que ofreciera.

Había olvidado algo crucial—yo había sobrevivido antes. Me había reconstruido de las cenizas una vez cuando mi madre murió y mi familia se desmoronó. Podía hacerlo de nuevo.

La próxima vez que me viera, no sería la ex-prometida con el corazón roto.

Sería la reina que tomó su corona.