Behandlung

Ich atmete aus und schüttelte den Kopf, während Naria ihre Routine durchführte. Sie überprüfte meine Vitalwerte, justierte den Tropf, erledigte all die kleinen Dinge, die ihr erlaubten so zu tun, als wäre ich nur ein weiterer Patient und nicht eine tickende verdammte Zeitbombe.

Und doch, sobald sie sich abwandte, kreisten meine Gedanken weiter.

Denn verdammt, es machte mich wütend.

Wie Menschen das Leben für selbstverständlich halten.

Jeden einzelnen Tag gehen wir durch die Bewegungen. Wir wachen auf, wir prokrastinieren, wir verschwenden Zeit, wir jagen flüchtigen Vergnügungen nach. Wir tun so, als hätten wir alle Zeit der Welt.

"Oh, ich mache das morgen."

"Ich werde es später reparieren."

"Ich werde irgendwann ernsthaft anfangen."

Irgendwann.

Diese gottverdammte Lüge, die wir uns selbst erzählen, um uns besser zu fühlen, während wir nichts tun.

Aber so funktioniert das Leben nicht, oder?

Es wartet nicht. Es pausiert nicht.

In einer Sekunde geht es dir gut. Du planst deine Zukunft, du lachst, du triffst dumme Entscheidungen, denn wen kümmert's? Du wirst es später in Ordnung bringen, richtig?

Und dann—

Knall.

Alles bricht zusammen.

Das Leben fragt nicht um Erlaubnis, bevor es dir den Boden unter den Füßen wegreißt. Es gibt dir keine Warnung, bevor es dich ins Feuer wirft und dich verbrennen lässt.

Ein Unfall. Eine Krankheit. Ein verdammt schlechter Tag. Das ist alles, was es braucht.

Und trotzdem laufen die Menschen herum, als wären sie unverwundbar. Als gäbe es immer ein Morgen.

Newsflash.

Das gibt es nicht.

Dieses Ding, das wir Leben nennen? Es ist ein zerbrechliches, chaotisches, unberechenbares Stück Scheiße. Und in jedem Moment kann es beschließen, dich komplett zu ficken.

Ich atmete scharf aus und schloss für einen Moment die Augen.

Und ich wusste das besser als jeder andere.

Ich erinnere mich immer noch an diesen verdammten Tag.

Den Tag, an dem alles zusammenbrach. Den Tag, an dem mein Körper mich verriet.

Ein einziger Klumpen Zellen ist alles, was es braucht.

Ein winziger, unbedeutender Fehler im großen Schema der Biologie. Ein Haufen nutzloser, defekter, krebsartiger Zellen, die beschlossen haben, mich komplett zu ficken.

Das ist es.

Das ist alles, was es brauchte, damit mein Leben in diese verrottende, feuchte Ecke der Existenz abstürzte.

Eines Tages ging es mir gut. Lebend, bewegend, atmend ohne einen zweiten Gedanken. Herumlaufend wie jeder andere Idiot, der annimmt, dass er morgen noch da sein wird.

Am nächsten lag ich am Boden.

Zusammengebrochen. Körper zuckend, Kopf drehend, Atem stockend, als würde ich auf trockenem Land ertrinken.

Und jetzt—hier bin ich.

Gefesselt.

An dieses Bett gebunden. Diese Maschinen. Dieser gottverdammte langsame Verfall.

Und was kann ich tun?

Nichts.

Egal wie klug ich war, egal welche Talente ich hatte, egal wie oft mir Leute sagten, ich sei eine Ausnahme—

Nichts davon verdammt nochmal zählt jetzt.

Weil ich hier bin.

Weil das es ist.

Und keine Menge an Stärke, Intelligenz oder rohem verdammten Hass wird das ändern.

Naria warf mir einen Blick zu. Die Art von Blick, die bedeutete: Mach dich bereit.

Ich wusste, was als nächstes kommen würde.

Dann folgte der Schmerz.

Ein scharfes, vertrautes Stechen schoss durch meinen Arm, als sie die Nadel einführte, das langsame Drücken des Medikaments, das sich brennend seinen Weg in meine Venen bahnte.

Eine andere Krankenschwester betrat den Raum und bewegte sich wortlos hinter ihr. Sie waren immer so. Ruhig. Effizient. Distanziert.

Ich spürte es.

Das dumpfe Pochen, das sich durch meinen Körper ausbreitete. Das langsame, kriechende Unbehagen, das jeder dieser Behandlungen folgte. Es war nichts Neues. Es war nicht mehr qualvoll.

Nur monoton.

Nur eine weitere Sache.

Ich saß da und ließ es geschehen. Ließ den Schmerz sich in meinen Nerven festsetzen, ließ meinen Körper unwillkürlich zittern, ließ meinen Atem für einen Moment flach werden.

Und wofür?

Warum tat ich das überhaupt?

Für meine Familie?

Verdammter Witz.

Sie haben mich hier zurückgelassen.

Mich in diesem sterilen, leblosen Ort abgeladen wie ein kaputtes Ding, mit dem sie nicht umgehen konnten. Es war, was? Fast ein Monat seit dem letzten Mal, dass sich überhaupt jemand die Mühe gemacht hat, zu Besuch zu kommen?

Also sicherlich nicht für sie.

Wofür dann?

Für mich selbst?

Noch ein Witz.

Ich lebte nicht.

Ich existierte nur.

Treibend zwischen Behandlungen, zwischen Krankenhausbetten, zwischen Krankenschwestern, die so taten, als würden sie einen Scheiß geben, aber meinen Namen vergessen würden, sobald ich weg wäre.

Es gab keinen Sinn.

Leben oder nicht leben. Es spielte keine Rolle.

Nichts spielte eine Rolle.

Also saß ich einfach da und ließ es geschehen. Ließ den Schmerz kommen und gehen.

Nach dem, was sich wie eine Ewigkeit anfühlte—die Zeit dehnte sich dünn zwischen dem langsamen Tropfen des Medikaments, den leisen Bewegungen der Krankenschwestern und dem dumpfen Summen der Leuchtstoffröhren—trat Naria endlich zurück.

Die andere Krankenschwester war bereits wortlos gegangen. Hatte wahrscheinlich Besseres zu tun, als Zeit in diesem Raum zu verschwenden, um sich um eine Leiche zu kümmern, die sich einfach weigerte zu sterben.

Naria richtete ihre Handschuhe, glättete nicht vorhandene Falten in ihrer Uniform, bevor sie in das kleine Tablett griff, das sie mitgebracht hatte.

"Ich lasse deine Pillen hier," sagte sie, ihre Stimme so neutral wie immer. "Wenn du anfängst, instabile Emotionen zu fühlen, nimm sie sofort."

Ich schnaubte. Da war es.

Eine der Sachen, die ich am meisten hasste.

Diese klinische Distanziertheit. Dieser vorgeschriebene Professionalismus.

Diese subtile Art zu sagen: 'Hier, das wird dich davon abhalten, ein Problem zu sein.'

Ich antwortete nicht, starrte nur auf die Flasche, als sie sie auf dem kleinen Tisch neben mir abstellte.

Und natürlich fing es bereits an.

Die Nebenwirkungen.

Die vertraute Verschiebung in meinem Kopf. Die nagende Reizbarkeit.

Die Empfindung, die ich den 'Wunsch zu streiten' nannte.

Es war ein seltsames, verdammtes Gefühl. Nicht ganz Wut. Nicht ganz Frustration. Nur dieser Juckreiz—dieser Zwang, auszurasten. Zu widersprechen. Etwas—irgendetwas—zu finden, um es herauszufordern.

Es passierte immer nach der Behandlung. Wie ein Uhrwerk.

Als ob mein Körper gegen etwas kämpfen müsste—selbst wenn es nur Worte waren.

Und jetzt, als Naria dort stand und ihre kleine Checkliste abarbeitete, konnte ich es unter meiner Haut brodeln fühlen.

Dieser Drang, zurückzudrängen. Zu sticheln und zu provozieren, nur um zu sehen, was passieren würde.

Vielleicht sollte ich einfach die verdammten Pillen nehmen.

…

Aber wo wäre da der Spaß?

----------A/N----------

Ich nehme am WPC teil. Wenn ihr Power Stones habt, würde das sehr helfen!

Danke fürs Lesen, trotzdem.

Nur noch einmal zur Warnung, die Hauptfigur ist vielleicht nicht für jeden geeignet.